Arkadijus Averčenko skaitė istorijas internete. Arkadijus Averčenko: apsakymai, dialogai ir istorijos

Humoro šedevrai. 100 geriausių humoristinių istorijų

Averčenka Arkadijus

…asmeninis pokalbis akis į akį – tai laiškas, galintis išsitęsti iki dešimčių puslapių; o pokalbis telefonu yra telegrama, kuri siunčiama nelaimės atveju, išsaugant kiekvieną žodį.

Citata iš šios istorijos

Arsenas yra labai naudinga priemonė nuo kai kurių ligų; bet jei žmogus bus priverstas praryti šaukštą arseno, abu beprasmiškai mirs. Ir žmogus, ir arsenas.

Lazdelė yra labai naudingas daiktas, kai į ją atsiremiama; bet tą minutę, kai pradeda daužyti lazdele žmogui į nugarą, lazda iš karto praranda savo naudingąsias savybes.

Kas gali būti gražesnio ir jaudinančio už vaiką; atrodo, kad gamta visą savo įtampą panaudojo, kad sukurtų nuostabų, žydintį mėlynakį vaiką. Kas iš mūsų nesižavėjo vaiku, nesižavėjo vaiku; bet jei kas nors pradeda mėtyti vaikinus iš ketvirto aukšto lango į praeivius, praeiviai į tai reaguos su pasibjaurėjimu ir pasibjaurėjimu.

Neįsivaizduoju nieko naudingesnio už adatą. Ar norėtumėte pabandyti jį nuryti? Tuo noriu tik pasakyti, kad nors jie nesiskuta yla ir nenaudoja skėčio rankenos, kad pašalintų į akis patekusias dėmeles, be reikalo kalbėti telefonu ilgiau nei pusvalandį yra tai, kas žmonių ieško.

Ir jie tame nemato nieko blogo.

* * *

Kartais man paskambina jauna mergina.

Sąmoningai neminėju jos vardo, nes kiekvienas turi savo jaunąją, kuri jį vadina.

Tokios jaunos ponios charakterį sunku apibūdinti. Ji nėra užvaldyta stiprių aistrų, neužkrėsta didelėmis ydomis; Ji nėra kvaila, ji kažką skaitė. Jei į teatrą įleis kelis šimtus šių jaunų damų, sumaišytų su džentelmenais, jos susidarys gana pakenčiamą teatrališką minią.

Gatvėje jie sudaro gatvės minią; kilus kokiai nors epidemijai, jie legaliai procentais dalyvauja mirtingumo rodikliuose, kiekvienu atskiru atveju niurzgdami dėl likimo, bet kartu formuodami apskritai „visuomenės nuomonę apie mūsų brangią tėvynę ištikusią nelaimę“.

Nė vienas iš jų niekada neparašys „Eugenijaus Onegino“ ir nepastatys Šv. Izaoko katedros, tačiau dėl to jų negalima pašalinti iš gyvenimo – tada gyvenimas visiškai nuskurdėtų. Istorijos knygoje jie kartu su savo kavalieriais užima labai iškilią vietą; jie yra baltas popierius, ant kurio taip puikiai išsiskiria juodos istorinių linijų raidės.

Jei ne jie ir jų ponai, ištuštėtų teatrai, bankrutuotų madingų knygų leidėjai, o centrinės stoties telefonininkai nuo neveiklumo ir tylėjimo aptuktų.

Jaunos ponios telefono operatoriams miegoti neleidžia. Kas valandą jų sukasi kelios dešimtys tūkstančių, skubiai reikalaujančių prisijungti prie tokio ir tokio skaičiaus.

Deja, jaunoms panelėms niekas negali paaiškinti, kad asmeninis pokalbis akis į akį – tai laiškas, kurį galima ištempti į keliasdešimt puslapių; o pokalbis telefonu yra telegrama, kuri siunčiama nelaimės atveju, išsaugant kiekvieną žodį.

Tegul viena iš skaitytojų pabando tai paaiškinti jaunai panelei – tą pačią dieną ji man paskambins telefonu ir paklaus: ar tiesa, kad aš tai parašiau? Kaip man apskritai sekasi? Ir ar tiesa, kad praėjusią savaitę mane matė su blondine?

* * *

Jūsų prašoma prieiti prie telefono!

Kas klausia?

Jie nekalba.

Atrodo, tūkstantį kartų sakiau, kad jie sužinotų, kas skambina?

To ir paklausiau. Jie nekalba. Jie juokiasi. Sako, tu nieko nesupranti.

O viešpatie! Sveiki! Kas skambina?

Jaunoji sako. Atsakymai:

Ne, nieko. „Tiesiog švokščia telefonas“, – išoriškai mandagiai sakau. - Ką galite pasakyti, kad tai gražu?

Ką? Kas grazus? Nuo kada pradėjai sakyti komplimentus?

Tai ne komplimentas.

Taip, taip – ​​mes žinome. Kiekvienas vyras, sakydamas komplimentą, sako, kad tai nėra komplimentas.

Labai labai gaila, kad ji nemato mano veido.

Aš tyliu, o ji klausia:

Ką tu sakai?

Ką turėčiau jai pasakyti? Išmetu vienintelį kauliuką nuo savo menko, nepretenzingo stalo:

Ar tu kalbi iš namų?

Koks tu juokingas! Ir tada iš kur?

Ką dar galėčiau jai pasakyti?

Ir aš maniau, kad tai iš Kindyakins.

Iš Kindjakinų? Hm! Viskas, apie ką galvojate, yra Kindyakins. Tikriausiai tau patinka m-me Kindyakin? Kažką girdėjau apie tave!.. Taip...

Ji tai vadina „intriguojančiu“.

Tada jis pasakys vienam iš savo ponų:

Vakar aš jį siaubingai suintrigavau.

Pasikabinęs stoviu su telefono rageliu prie ausies, žiūriu į varną, tupintį prie kanalizacijos vamzdžio krašto, ir pirmą kartą gailiuosi, taip įžeisdamas savo velionio tėvo atminimą: „Kodėl aš nesutvertas kaip varna?"

Ką tu ten veiki – ar užmigai?

Ne, aš neužmigau.

Koks siaubas, kai reikia ką nors pasakyti, bet nėra ką pasakyti. Ir kuo labiau tuo įsitikini, tuo kvailesnis būsi...

Sveiki! Na, kodėl tu tyli? Labai sunku su tavimi susikalbėti telefonu. Pasakyk man, ką tu darai?

Akimirką padvejojęs pratrūkau tokiu kalambūru, kurį išgirdęs bet kuris kitas padėtų ragelį ir pabėgtų neatsigręžęs:

Ką aš apsimetu? Daugiausia kredito dokumentai.

Sveiki? Negirdžiu tavęs!

Kredito dokumentai!!!

Ką – kredito popierius?

Aš apsimetu.

Kodėl tu tai sakai?

O tu klausi, ką aš darau? Negaliu suprasti, ar turite du „d“, ar vieną. Taigi aš atsakiau.

Šis kalambūras ją džiugina.

Ak, amžinai gyvas, amžinai šmaikštus! Ir iš kur jūs tai gaunate? Rimtai, kas pas tave naujo?

dantimis įkandu apatinę lūpą; Dar kartą įsitikinau, kad mano kraujas sūrus, metalo skonio.

Kaip vampyrai gali gerti tokias mėšlas?

Sakau, kad nesuprantu, kokį skonį žmogaus kraujyje randa vampyrai.

Jos nė kiek nesistebi pokalbio posūkis:

Ar tikite vampyrais?

Žinoma, turėčiau pasakyti, kad netikiu, bet kadangi visa tai man visiškai abejinga, aš atsakau abejingai:

Na, gėda tau! Esate kultūringas žmogus, bet tikite vampyrais. Na, pasakykite man: kuo jūs tai pagrindžiate? Sveiki!

Klausiu: kokios tavo priežastys?

Ant kieno? - beprasmiškai klausiu, skaitydamas plakatą telefono šone: „Šimtas rublių tam, kuris įrodo, kad Naranovičiaus paruošta suknelė nėra pigesnė už kitas“.

Arkadijus Averčenko

Istorijos

Autobiografija

Penkiolika minučių iki gimimo nežinojau, kad pasirodysiu šiame pasaulyje. Pats tai darau nereikšmingu nurodymu tik todėl, kad noriu būti ketvirčiu valandos priekyje visų kitų nuostabių žmonių, kurių gyvenimas nuo pat gimimo buvo aprašytas nuobodžiai monotoniškai. Štai jums.

Kai akušerė pristatė mane tėvui, jis žinovo oru apžiūrėjo, kokia aš esu, ir sušuko:

„Lažinuosi auksine moneta, kad tai berniukas!

„Sena lapė! – pagalvojau viduje šypsodamasi. „Tu tikrai žaidi“.

Nuo šio pokalbio prasidėjo mūsų pažintis, o vėliau ir draugystė.

Iš kuklumo stengsiuosi nenurodinėti fakto, kad per mano gimtadienį skambėjo varpai ir buvo visuotinis žmonių džiaugsmas. Blogi liežuviai susiejo šį pasidžiaugimą su kokia nors puikia švente, kuri sutapo su mano gimimo diena, bet aš vis dar nesuprantu, ką su tuo turi dar viena šventė?

Atidžiau pažvelgęs į aplinką, nusprendžiau, kad mano pirmoji pareiga – užaugti. Atlikau tai taip atsargiai, kad būdama aštuonerių kartą pamačiau, kaip tėvas paėmė mano ranką. Žinoma, dar prieš tai tėvas ne kartą mane laikė už nurodytos galūnės, tačiau ankstesni bandymai buvo tik tikri tėviško meilės simptomai. Šiuo atveju jis, be to, užsitraukė kepurę sau ir man ant galvų – ir mes išėjome į gatvę.

-Kur mus velniai neša? – paklausiau tiesmukiškumu, kuris mane visada skyrė.

– Reikia mokytis.

- Labai reikia! Aš nenoriu mokytis.

- Kodėl?

Norėdamas atsikratyti, pasakiau pirmą dalyką, kuris atėjo į galvą:

- Aš sergu.

- Kas tau skauda?

Iš atminties perėjau visus savo organus ir išsirinkau švelniausią:

- Hm... Eime pas gydytoją.

Kai atvykome pas gydytoją, atsitrenkiau į jį ir jo pacientą ir sudeginau nedidelį staliuką.

– Vaikeli, ar tikrai nieko nematai?

„Nieko“, – atsakiau, slėpdama mintyse užbaigtos frazės uodegą: „... gerai mokantis“.

Taigi aš niekada nestudijavau gamtos mokslų.

* * *

Legenda, kad esu ligotas, silpnas berniukas, negalintis mokytis, augo ir stiprėjo, o labiausiai man pačiai tai rūpėjo.

Tėvas, būdamas prekybininkas, nekreipė į mane dėmesio, nes buvo iki kaklo užsiėmęs rūpesčiais ir planais: kaip kuo greičiau bankrutuoti? Tai buvo jo gyvenimo svajonė, ir, tiesą sakant, senas geras žmogus savo siekius įgyvendino pačiu nepriekaištingiausiu būdu. Jis tai padarė bendradarbiaudamas su visa vagių, apiplėšusių jo parduotuvę, klientų, kurie skolindavosi išskirtinai ir sistemingai, ir gaisrų, kurie sudegino jo tėvo prekes, kurių nepavogė vagys ir klientai, bendrininkavimu.

Vagys, gaisrai ir pirkėjai ilgą laiką stovėjo kaip siena tarp manęs ir tėvo, ir aš būčiau likęs beraštis, jei mano vyresniosios seserys nebūtų sugalvojusios juokingos idėjos, žadėjusios joms daug naujų pojūčių: imtis mano išsilavinimas. Akivaizdu, kad buvau skanus kąsnelis, nes dėl labai abejotino malonumo apšviesti mano tingias smegenis žinių šviesa, seserys ne tik ginčijosi, bet kartą net stojo į kovą ir kovos rezultatą. - išniręs pirštas - nė kiek neatvėsino vyresniosios sesers Liubos mokymo užsidegimo.

Taip šeimyninio rūpestingumo, meilės, gaisrų, vagių ir pirkėjų fone vyko mano augimas, susiformavo sąmoningas požiūris į aplinką.

* * *

Kai man buvo 15 metų, mano tėvas, kuris liūdnai atsisveikino su vagimis, pirkėjais ir gaisrais, kartą man pasakė:

- Mes turime tau tarnauti.

„Nežinau, kaip“, kaip įprasta, paprieštaravau, pasirinkdamas tokią poziciją, kuri galėtų garantuoti man visišką ir giedrą ramybę.

- Nesąmonė! – paprieštaravo tėvas. – Seryozha Zeltser nėra vyresnis už jus, bet jis jau tarnauja!

Ši Seryozha buvo didžiausias mano jaunystės košmaras. Švarus, tvarkingas mažasis vokietis, mūsų namiškis Seryozha iš pat pradžių ankstyvas amžius buvo man rodomas kaip santūrumo, sunkaus darbo ir tikslumo pavyzdys.

„Pažiūrėk į Seryozha“, - liūdnai pasakė motina. – Berniukas tarnauja, nusipelno viršininkų meilės, moka kalbėti, laisvai elgiasi visuomenėje, groja gitara, dainuoja... O jūs?

Šių priekaištų atkalbėjau, tuoj pat priėjau prie ant sienos kabančios gitaros, patraukiau stygą, ėmiau rėkiu rėkti kažkokią nežinomą dainą, bandžiau „išlikti laisviau“, trinktelėjau kojomis į sienas, bet visa tai. buvo silpna, viskas buvo antrarūšė. Seryozha liko nepasiekiama!

Arkadijus Timofejevičius Averčenko, Nadežda Aleksandrovna Teffi, Sasha Cherny

Humoristinės istorijos

"Humoras yra dievų dovana..."

Rašytojai, kurių istorijos surinktos šioje knygoje, vadinami satyriniais rašytojais. Visi jie bendradarbiavo populiariame savaitraštyje „Satyricon“, kuris 1908–1918 metais buvo leidžiamas Sankt Peterburge (nuo 1913 m. jis buvo žinomas kaip „New Satyricon“). Tai buvo ne tik satyrinis žurnalas, bet ir leidinys, suvaidinęs svarbų vaidmenį Rusijos visuomenėje XX amžiaus pradžioje. Jį iš tribūnos citavo Valstybės Dūmos deputatai, ministrai ir senatoriai Valstybės Taryboje, o caras Nikolajus II savo asmeninėje bibliotekoje laikė daugelio satyrų autorių knygas.

Talentingo dailininko Re-Mi (N.V. Remizovo) nupieštas storas ir geraširdis satyras puošė šimtų leidyklos „Satyricon“ išleistų knygų viršelius. Sostinėje kasmet vykdavo žurnale bendradarbiavusių menininkų parodos, garsėjo ir Satyricon kostiumų baliai. Vienas iš žurnalo autorių vėliau pastebėjo, kad satyrikas buvo titulas, suteikiamas tik labai talentingiems ir linksmiems žmonėms.

Tarp jų išsiskyrė satyrinis „tėvas“ - žurnalo redaktorius ir pagrindinis autorius - Arkadijus Timofejevičius Averčenko. Jis gimė 1881 m. kovo 15 d. Sevastopolyje ir rimtai tvirtino, kad jo gimimo faktas buvo paženklintas varpų skambesiu ir visuotiniu džiaugsmu. Rašytojo gimtadienis sutapo su karūnavimo šventėmis Aleksandra III, tačiau Averčenka tikėjo, kad Rusija pasveikino būsimą „juoko karalių“, kaip jį vadino amžininkai. Tačiau Averčenkos pokšte buvo nemažai tiesos. Jis tikrai užtemdė populiarųjį „proto karalių“ I. Vasilevskį ir tais metais populiarų „feljetono karalių“ V. Doroševičių, o linksmas varpų skambėjimas skambėjo garsiuose jo juokuose, nevaldomai, džiugiai, šventiškai.

Apkūnus, plačiapetis, atviro veido ir energingų judesių vyriškis, geraširdis ir neišsenkamai šmaikštus, į Sankt Peterburgą atvyko iš Charkovo ir labai greitai išgarsėjo. 1910 m. buvo išleistos trys jo nuotaikingų istorijų knygos, kurias skaitytojai pamėgo dėl tikro linksmumo ir ryškios vaizduotės. Rinkinio „Linksmos austrės“ pratarmėje („Autobiografija“) Averčenko vaizduoja savo pirmąjį susitikimą su tėvu: „Kai akušerė padovanojo mane tėvui, jis eksperto oru pažvelgė į tai, kas aš esu, ir sušuko: „Lažinuosi dėl aukso: „Tai berniukas!

"Sena lapė!" – pagalvojau viduje šypsodamasi. „Tu tikrai žaidi“.

Nuo šio pokalbio prasidėjo mūsų pažintis, o vėliau ir draugystė.

Savo kūriniuose Averčenka dažnai pasakoja apie save, savo tėvus ir penkias seseris, vaikystės draugus, jaunystę, praleistą Ukrainoje; apie tarnybą Briansko transporto biure ir Almaznaja stotyje, gyvenimą Sankt Peterburge ir tremtyje. Tačiau rašytojo biografijos faktai juose keistai susimaišę su fantastika. Netgi jo „Autobiografija“ aiškiai stilizuota pagal Marko Tveno ir O. Henry istorijas. Tokie posakiai kaip „lažinuosi dėl aukso“ arba „tu tikrai žaidi“ labiau tinka knygų „Vakarų širdis“ ar „Taurusis sukčius“ herojų lūpose, o ne kunigo Averčenkos kalboje. , Sevastopolio pirklys. Netgi Briansko kasykla Almaznajos stotyje jo pasakojimuose primena kasyklą kažkur Amerikoje.

Faktas yra tas, kad Averčenka buvo pirmasis rašytojas, kuris rusų literatūroje bandė puoselėti amerikietišką humorą sąmoningu paprastumu, linksmumu ir buku. Jo idealas – meilė kasdienybei visomis apraiškomis, paprastas sveikas protas, o pozityvus herojus – juokas, kurio pagalba jis bando išgydyti beviltiškos realybės slegiančius žmones. Viena iš jo knygų vadinasi „Zuikiai ant sienos“ (1910), nes iš rašytojo kylančios juokingos istorijos, kaip zuikiai iš saulės, sukelia žmonėms be priežasties džiaugsmą.

Apie kvailius sakoma: parodyk jam pirštą ir jis nusijuoks. Averčenkos juokas nėra skirtas kvailiui, jis nėra toks paprastas, kaip atrodo iš pirmo žvilgsnio. Autorius iš nieko nesijuokia. Atidengdamas į kasdienybės rutiną įklimpusį eilinį žmogų, jis nori parodyti, kad gyvenimas negali būti toks nuobodus, jei jį praskaidrinsi linksmu pokštu. Averčenko knyga „Ratai ant vandens“ (1911) – tai bandymas padėti pesimizme ir netikėjime paskendusiam, gyvenimu nusivylusiam ar tiesiog dėl ko nors nusiminusiam skaitytojui. Būtent jam Averčenka suteikia linksmo, nerūpestingo juoko „gelbėtoją“.

Kita rašytojo knyga vadinasi „Istorijos sveikstantiems“ (1912), nes, pasak autoriaus, po 1905 m. revoliucijos sirgusi Rusija tikrai turi atsigauti pasitelkusi „juoko terapiją“. Mėgstamiausias rašytojo pseudonimas yra Ave, kuris yra lotyniškas pasisveikinimas, reiškiantis „Palaiminkime tave!

Averčenkos herojai yra paprasti žmonės, Rusijos piliečiai, gyvenantys šalyje, kuri išgyveno dvi revoliucijas ir Pirmąją. pasaulinis karas. Jų interesai sutelkti į miegamąjį, vaikų darželį, valgomąjį, restoraną, draugišką vakarėlį ir šiek tiek į politiką. Juosdamas iš jų Averčenka vadina linksmomis austrėmis, nuo gyvenimo audrų ir sukrėtimų besislepiančiomis savo kiaute – mažu namų pasauliu. Jos primena tas austres iš O. Henry knygos „Karaliai ir kopūstai“, kurios palaidojo save smėlyje ar ramiai sėdėjo vandenyje, bet jas vis tiek valgė vėpliai. O šalis, kurioje jie gyvena, panaši į juokingą Anchurijos respubliką ar Lewiso Carrollo fantastišką Stebuklų šalį, per kurią vaikšto Alisa. Juk net geriausi ketinimai Rusijoje dažnai virsta nenuspėjama nelaime.

Istorijoje „Aklas“ Averčenko pasirodo prisidengęs rašytojo Ave. Apsikeitęs vietomis su karaliumi, jis kuriam laikui tampa šalies valdovu ir išleidžia įstatymą, kuris jam atrodo būtinas - „dėl aklųjų apsaugos“, kertančių gatvę. Pagal šį įstatymą policininkas privalo paimti neregį už rankos ir vesti per kelią, kad jo nenutrenktų automobiliai. Netrukus Ave pažadina aklo klyksmas, kurį žiauriai muša policininkas. Pasirodo, jis tai daro pagal naująjį įstatymą, kuris, iš valdovo perėjęs policininkui, pradėjo skambėti taip: „Kiekvieną gatvėje pamatytą aklą reikia griebti už apykaklės ir nutempti į policiją. stotis, pakeliui apdovanota spyriais ir mušimais“. Tikrai amžina Rusijos problema: norėjosi geriausio, bet išėjo kaip visada. Šalyje vyraujant policijos tvarkai, bet kokia reforma, pasak rašytojo, pavirs bjauria.

Pasakojimas pirmuoju asmeniu yra mėgstamiausia Averčenko technika, kuri suteikia pasakojimui patikimumo. Jį nesunkiai atpažįstama apsakymuose „Plėšikas“, „Baisus berniukas“, „Trys gilės“, „Supūstas berniukas“. Tai jis su draugais vaikšto palei Krištolo įlankos pakrantę Sevastopolyje, pasislėpęs po stalu name Nr.2 Amatų gatvėje, kur gyveno vaikystėje; jis klausosi suaugusiųjų pokalbių už širmos, kalbasi su sesers sužadėtiniu, kuris jį kvailina apsimesdamas plėšiku. Tačiau kartu jis kuria mitą apie vaikystės šalį, kuri taip skiriasi nuo suaugusiųjų gyvenimo. Ir jam labai liūdna mintis, kad trys maži berniukai, kurie mokykloje buvo artimi draugai, vėliau pavirs vienas nuo kito nutolusiais žmonėmis, visiškai nepažįstamais žmonėmis. Sekdamas N. Gogoliu, kuris buvo jo mėgstamiausias rašytojas, Averčenka pataria vaikams neprarasti gerų jausmų ir ketinimų kelyje į pilnametystę, iš vaikystės pasiimti visa, kas geriausia, su kuria susidūrė pakeliui.

Averčenkos knygos „Išdykėliai ir burnočiai“ (1914) ir „Apie mažylius dideliems“ (1916) priklauso geriausiems vaikų literatūros pavyzdžiams. Juose „raudonskruostis humoras“ derinamas su tikru lyriškumu ir subtiliu pasaulio supratimu mažas žmogus, kuriai taip nepatogu ir nuobodu gyventi šiame pasaulyje. Averčenkos herojai visai nepanašūs į gerai išaugintus kilmingus vaikus, skaitytojui pažįstamus iš L. Tolstojaus ir kitų XIX amžiaus klasikų kūrinių. Tai sumanus berniukas, apsėstas aistros keistis, „vyras už širmos“, šnipinėjantis suaugusiuosius, svajotojas Kostja, gulintis nuo ryto iki vakaro. Mėgstamiausias rašytojo įvaizdis – neklaužada vaikas ir išradėjas, panašus į save vaikystėje. Jis sugeba apgauti ir meluoti, svajoja praturtėti ir tapti milijonieriumi. Net mažoji Ninotčka yra verslo žmogus, bet kokia kaina bandantis susirasti suaugusiųjų darbą. Atrodo, kad šis herojus gyvena ne XX amžiaus pradžioje, o pabaigoje.

Averčenka supriešina suvokimo gaivumą, jaudinantį vaikų grynumą ir išradingumą su egoistišku, apgaulingu suaugusiųjų pasauliu, kuriame nuvertėjo visos vertybės – meilė, draugystė, šeima, padorumas – kur viską galima nusipirkti ir parduoti. „Jei tai būtų mano pasirinkimas, vaikus pripažinčiau tik žmonėmis“, – konfidencialiai sako rašytoja. Jis patikina, kad tik vaikai išsiveržia iš neapykantos kupino gyvenimo būdo, nuo pamatuoto ir nuobodaus filistiško gyvenimo, o suaugęs žmogus yra „beveik visiškas niekšas“. Tačiau kartais net niekšas sugeba parodyti žmogaus jausmus kai susitinka su vaikais.

Knygoje pateikiamos geriausios humoristinės didžiausių XX amžiaus pradžios rašytojų emigrantų istorijos. Juos vienija tikėjimas gyvenimu ir meilė Rusijai. Vidurinio mokyklinio amžiaus.

Serijos: Mokyklos biblioteka (vaikų literatūra)

* * *

pagal litrų įmonę.

Arkadijus Averčenko

Skirta A. Ya. Sadovskajai

Šiuo paros metu buvo atidarytas karališkasis sodas, į kurį netrukdomai įžengė jauna rašytoja Avė. Šiek tiek paklaidžiojęs smėlėtais takais, jis tingiai atsisėdo ant suoliuko, ant kurio jau sėdėjo pagyvenęs draugiško veido džentelmenas.

Pagyvenęs, draugiškas džentelmenas atsisuko į Ave ir, kiek dvejojęs, paklausė:

- Kas tu esi?

- Aš? Ave. Rašytojas.

"Tai gera profesija", - pritariamai nusišypsojo nepažįstamasis. – Įdomu ir garbinga.

- Ir kas tu esi? – pasiteiravo paprastas pr.

- Aš? Taip karalius.

- Ši šalis?

- Žinoma. O kokios...

Savo ruožtu Ave ne mažiau palankiai pasakė:

– Tai irgi gera profesija. Įdomu ir garbinga.

- O, nekalbėk, - atsiduso karalius. „Ji garbinga, bet joje nėra nieko įdomaus“. Turiu tau pasakyti, jaunuoli, karalystė nėra tokia brangi, kaip daugelis galvoja.

Ave suspaudė rankas ir sušuko iš nuostabos:

– Tai net stebina! Nesutikau nė vieno žmogaus, kuris būtų patenkintas savo likimu.

-Ar tu patenkintas? – ironiškai prisimerkė karalius.

- Ne visai. Kartais kritikas tave taip bara, kad norisi verkti.

- Tu matai! Jums yra ne daugiau kaip keliolika ar du kritikai, bet aš turiu milijonus kritikų.

„Jei aš būčiau tavo vietoje, nebijočiau jokios kritikos“, – susimąstęs paprieštaravo Ave ir, purtydamas galvą, pridūrė nuvalkioto, patyrusio karaliaus laikysena. „Visa esmė yra priimti gerus įstatymus“.

Karalius mostelėjo ranka:

- Nieko nepavyks! Vis tiek jokios naudos.

-Ar bandėte?

– Išbandžiau.

- Tavo vietoj...

- Ech, mano vietoje! – nervingai sušuko senasis karalius. – Pažinojau daugybę karalių, kurie būtų pakenčiami rašytojai, bet nepažįstu nė vieno rašytojo, kuris būtų buvęs net trečiarūšis, paskutinės klasės karalius. Jei tai būčiau aš... pasodinčiau tave savaitei į kalėjimą ir žiūrėčiau, kas iš tavęs išeis...

– Kur... dėtum? – atsargiai paklausė nuodugni pr.

- Į tavo vietą!

- A! Jo vietoje... Ar tai įmanoma?

- Nuo ko! Bent jau šiam tikslui tai reikia padaryti, kad mums, karaliams, mažiau pavydėtų... kad mus, karalius, kritikuotų mažiau ir protingiau!

Ave kukliai pasakė:

- Na, gerai... Manau, pabandysiu. Tik turiu jus perspėti: tai darau pirmą kartą, ir jei iš įpročio atrodau šiek tiek... hm... juokinga, nesmerkite manęs.

- Nieko, - geraširdiškai nusišypsojo karalius. - Nemanau, kad šią savaitę per daug kvailysčių padarei... Taigi, ko tu nori?

- Pabandysiu. Beje, mano galvoje yra vienas mažas, bet labai gražus įstatymas. Šiandien jis gali būti paskelbtas viešai.

- Su Dievo palaima! – linktelėjo galva karalius. - Eime į rūmus. O man, beje, tai bus savaitė poilsio. Koks čia įstatymas? Ne paslaptis?

„Šiandien, eidamas gatve, pamačiau aklą senuką... Jis ėjo, rankomis ir lazda čiupinėdamas namus ir kiekvieną minutę rizikuodamas pakliūti po vežimų ratais. Ir niekas jam nerūpėjo... Norėčiau priimti įstatymą, pagal kurį miesto policija turėtų dalyvauti akluose praeiviuose. Policininkas, pastebėjęs einantį aklą vyrą, privalo paimti jį už rankos ir atsargiai vesti namo, saugodamas nuo vežimų, duobių ir provėžų. Ar tau patinka mano įstatymas?

„Tu esi geras vaikinas“, – pavargęs nusišypsojo karalius. - Tepadeda tau Dievas. eisiu miegoti.

- Vargšai aklieji...

Jau tris dienas karaliauja kuklus rašytojas Ave. Turime suteikti jam teisingumą – jis nepasinaudojo savo galia ir savo padėties pranašumu. Bet kuris kitas žmogus jo vietoje būtų įmetęs kritikus ir kitus rašytojus į kalėjimą, o gyventojus būtų privertęs pirkti tik savo knygas – ir kiekvienai sielai bent po vieną knygą per dieną, o ne ryto ritinius...

Avė atsispyrė pagundai priimti tokį įstatymą. Jis debiutavo, kaip ir pažadėjo karaliui, priėmęs „įstatymą dėl policininkų lydėjimo akliesiems ir pastarųjų apsaugos nuo žalingo išorinių jėgų, tokių kaip vežimai, arkliai, duobės ir kt., poveikio“.

Vieną dieną (tai buvo ketvirtą dieną ryte) Ave stovėjo savo karališkajame kabinete prie lango ir nerūpestingai žiūrėjo į gatvę.

Staiga jo dėmesį patraukė keistas vaizdas: du policininkai tempė praeivį už apykaklės, o trečias spardė jam iš užpakalio.

Su jaunatvišku veržlumu Ave išbėgo iš biuro, nuskriejo laiptais žemyn ir po minutės atsidūrė gatvėje.

-Kur tu jį veži? Kodėl tu muša? Ką padarė šis žmogus? Kiek žmonių jis nužudė?

„Jis nieko nepadarė“, – atsakė policininkas.

– Kodėl jį siunčiate ir kur vežate?

- Bet jis, tavo garbė, aklas. Pagal įstatymus tempiame jį į stotį ir tempiame.

- Teisėje? Ar tikrai toks įstatymas yra?

- Bet žinoma! Jis buvo paskelbtas prieš tris dienas ir įsigaliojo.

Ave, sukrėstas, griebė už galvos ir sušuko:

- Mano įstatymas?!

Iš užpakalio garbingas praeivis sumurmėjo keiksmą ir pasakė:

– Na, dabar skelbiami įstatymai! Apie ką jie galvoja? ko jie nori?

„Taip, – pritarė kitas balsas, – protinga pabaiga: „Kiekvienas aklas, matomas gatvėje, yra sugriebiamas už apykaklės ir nutempiamas į policijos komisariatą, pakeliui apdovanojamas spyriais ir mušimais“. Labai protingas! Be galo geraširdė!! Nuostabus mąstymas!!

Ave kaip viesulas įskrido į savo karališkąjį kabinetą ir sušuko:

– Ministras čia! Suraskite jį ir pakvieskite į savo biurą dabar!! Aš pats turiu ištirti bylą!

Atlikus tyrimą, buvo išaiškinta paslaptinga byla su įstatymu „Dėl aklųjų apsaugos nuo išorės jėgų“.

Tai buvo taip.

Pirmąją savo karalystės dieną Ave paskambino ministrui ir pasakė:

– Būtina priimti įstatymą „Dėl policininkų rūpestingo požiūrio į pro šalį einančius akluosius, jų palydėjimo namo ir dėl pastarųjų apsaugos nuo žalingo išorinių jėgų, tokių kaip vežimai, arkliai, duobės ir kt., poveikio“.

Ministras nusilenkė ir išėjo. Jis tuojau pat pasišaukė miesto viršininką ir jam pasakė:

- Paskelbkite įstatymą: neleiskite akliesiems vaikščioti gatvėmis be palydos, o jei jos nėra, pakeiskite juos policininkais, kurių pareigos turėtų būti pristatymas į paskirties vietą.

Palikęs ministrą, miesto viršininkas pasikvietė policijos viršininką pas save ir įsakė:

„Po miestą vaikšto aklieji, sakoma, nelydimi. Neleiskite to! Tegul jūsų policininkai paima vienišus akluosius už rankos ir nuveda juos ten, kur reikia.

- Klausau, pone.

Tą pačią dieną policijos viršininkas sukvietė padalinių vadus ir jiems pasakė:

- Tiek to, ponai. Buvome informuoti apie naują įstatymą, pagal kurį bet kurį akląjį, pamatytą gatve be palydos klaidžiojantį, paima policija ir nuveža į atitinkamą vietą. Supratau?

- Teisingai, pone viršininke!

Dalinio vadai nuėjo į savo vietas ir, paskambinę policijos seržantams, pasakė:

- Ponai! Paaiškinkite policininkams naująjį įstatymą: „Kiekvienas aklas, be reikalo klaidžiojantis gatvėmis, trukdantis vežimui ir pėsčiųjų eismui, turi būti sulaikytas ir tam tikrais atvejais tempiamas“.

– Ką reiškia „kur eiti“? – tada vienas kito paklausė seržantai.

- Turbūt į stotį. Perinti... Kur dar...

- Turbūt taip.

- Vaikinai! – pasakė seržantai, vaikščiodami aplink policininkus. – Jei matote gatvėmis klaidžiojančius akluosius, griebkite šiuos niekšus už apykaklės ir nutempkite į policijos komisariatą!!

– O jeigu jie nenori eiti į stotį?

– Kaip jie gali nenorėti? Pora gerų pliaukštelėjimų į galvą, pliaukštelėjimas per riešą, stiprus spyriojimas iš užpakalio – lažinuosi, kad jie pabėgs!

Išsiaiškinęs „aklųjų apsaugą nuo išorinių poveikių“, Ave atsisėdo prie savo prabangaus karališkojo stalo ir pradėjo verkti.

Kažkieno ranka švelniai uždėjo jam ant galvos.

- Na? Ar aš nesakiau, kai pirmą kartą sužinojau apie „aklųjų apsaugos“ įstatymą, „vargšai aklieji! Matote, visoje šioje istorijoje vargšai aklieji pralaimėjo, o aš laimėjau.

– Ką laimėjai? – paklausė Avė, ieškodama savo kepurės.

- Kaip tai? Man vienu kritiku mažiau. Iki pasimatymo, brangioji. Jei vis tiek norite atlikti kokią nors reformą, užsukite.

"Laukti!" - pagalvojo Ave ir, peršokusi per dešimt prabangių karališkųjų laiptų laiptelių, pabėgo.

Lemtinga pergalė

Mane labiausiai pykdo tai, kad koks nors rūstus skaitytojas, perskaitęs toliau pateiktą tekstą, veide padarys atstumiančią grimasą ir šlykščiu, nepakenčiamu tonu pasakys:

– Tokio dalyko gyvenime negali būti!

Ir aš jums sakau, kad toks atvejis gali nutikti gyvenime!

Skaitytojas, žinoma, gali paklausti:

- Kaip tu tai įrodysi?

Kaip aš galiu tai įrodyti? Kaip man įrodyti, kad toks atvejis įmanomas? O Dieve! Taip, tai labai paprasta: toks atvejis įmanomas, nes tai iš tikrųjų įvyko.

Tikiuosi, kad nereikia jokių kitų įrodymų?

Žvelgdamas tiesiai ir nuoširdžiai į skaitytojo akis, kategoriškai patvirtinu: toks incidentas iš tikrųjų įvyko rugpjūčio mėnesį viename iš mažų pietinių miestelių! Na, pone?

O kas čia tokio neįprasto?... Ar viešose šventėse miesto soduose vyksta loterijos? Įsitaisymas. Ar šiose loterijose pagrindinis masalas yra gyva karvė? Suvaidinta. Ar kiekvienas, perkantis bilietą už ketvirtį, gali laimėti šią karvę? Gal būt!

Gerai, dabar viskas baigta. Karvė yra raktas į muzikos kūrinį. Aišku, kad visa pjesė turi būti suvaidinta taip, kitaip nei aš, nei skaitytojas nieko nesuprantame apie muziką.

Miesto sode, nusidriekusiame per plačią upę, globėjų šventės proga „surengta didelė liaudies šventė su dviem muzikos orkestrais, agility varžybos (maišų lenktynės, margučių lenktynės ir kt.), loterija. jautrios publikos dėmesiui – alegri su daugybe grandiozinių prizų, įskaitant gyvą karvę, gramofoną ir vario nikelio sidabrinį samovarą.

Vakarėlis buvo nepaprastai sėkmingas, o loterija įsibėgėjo.

Krakmolo fabriko biuro raštininkė Enija Plintusova ir jo pusbadiško, apgailėtino gyvenimo svajonė Nastja Semerych į sodą atkeliavo linksmybių metu. Pro juos jau prabėgo keli miesto kvailiai, įsipainioję kojas į miltų maišus, surištus virš juosmens, o tai apskritai turėjo reikšti aistrą kilnios sporto šakai „bėgimas maišais“. Pro juos jau atskubėjo būrys kitų miesto kvailių, užrištomis akimis, šaukštą su žaliu kiaušiniu laikė per ištiestą ranką (kita sporto šaka: „kiaušinių bėgimas“); Puikūs fejerverkai jau buvo sudeginti; Pusė loterijos bilietų jau išparduota...

Ir staiga Nastja prispaudė savo draugės alkūnę prie alkūnės ir pasakė:

- Na, Enya, ar neturėtume pabandyti loterijoje... Gal ką nors laimėsime!

Riteris Enya nesiginčijo.

- Nastja! - jis pasakė. – Jūsų troškimas man yra formalus įstatymas!

Ir nuskubėjo prie loterijos rato.

Su Rotšildo oru jis išmetė priešpaskutinį penkiasdešimt rublių, grįžo ir, ištiesęs du į vamzdelį susuktus bilietus, pasiūlė:

- Pasirinkite. Vienas iš jų yra mano, kitas yra tavo.

Nastja, ilgai galvojusi, išsirinko vieną, išskleidė ir nusivylusi sumurmėjo: „Tuščia! - ir numetė jį ant žemės, o Enya Plintusovas, priešingai, džiaugsmingai sušuko: „Aš laimėjau!

Ir tada jis sušnibždėjo, žiūrėdamas į Nastją mylinčiomis akimis:

– Jei tai veidrodis ar kvepalai, aš tau padovanosiu.

Po to jis atsisuko į kioską ir paklausė:

- Jauna moteris! Skaičius keturiolika – kas tai?

- Keturiolika? Atleiskite... Tai karvė! Jūs laimėjote karvę.

Ir visi pradėjo sveikinti laimingą Eniją, ir Enya čia pajuto, kad kiekvieno žmogaus gyvenime tikrai yra nepamirštamų akimirkų, kurios vėliau ilgai, ilgai šviečia kaip ryškus, gražus švyturys, apšviesdamas tamsą, nuobodu. žmogaus kelias.

Ir - toks yra baisus turtų ir šlovės poveikis - net Nastja pritemo Jenio akyse, ir jam pasirodė, kad kita mergina, neprilygstama Nastjai, gali papuošti jo nuostabų gyvenimą.

- Pasakyk man, - paklausė Jena, kai džiaugsmo ir bendro pavydo audra nurimo. – Ar galiu dabar pasiimti savo karvę?

- Prašau. Gal nori parduoti? Atsiimtume už dvidešimt penkis rublius.

Jena beprotiškai nusijuokė.

- Taip ir taip! Jūs pats rašote, kad „karvė kainuoja per šimtą penkiasdešimt rublių“, o pats siūlote dvidešimt penkis?... Ne, pone, žinote... Leisk man turėti savo karvę, ir ne daugiau!

Viena ranka jis paėmė nuo karvės ragų besitęsiančią virvę, kita ranka sugriebė Nastją už alkūnės ir, spindėdamas bei drebėdamas iš džiaugsmo, tarė:

- Eime namo, Nastenka, mes neturime čia daugiau ką veikti...

Perinčios karvės draugija Nastją šiek tiek šokiravo, ir ji nedrąsiai pastebėjo:

– Ar tikrai ketini taip leisti laiką su ja?

- Kodėl? Gyvūnas yra kaip gyvūnas; ir nėra kam to čia palikti!

Enya Plintusov net neturėjo humoro jausmo. Todėl nė minutei jis nepajuto viso pro miesto sodo vartų išnyrančios grupės absurdo: Enja, Nastja, karvė.

Priešingai, jam atsivėrė plačios, viliojančios turto perspektyvos, o Nastjos įvaizdis vis blanko...

Nastja, suraukusi antakius, smalsiai pažvelgė į Jeną, o jos apatinė lūpa drebėjo...

- Klausyk, Enya... Vadinasi, nevesi manęs namo?

-Išvyksiu. Kodėl tavęs nepalydėjus?

- Karvė??

- Kodėl mums trukdo karvė?

„Ir jūs įsivaizduojate, kad su tokia laidotuvių procesija eisiu per visą miestą? Taip, draugai juoksis iš manęs, mūsų gatvės vaikinai manęs nepraleis!!

- Na, gerai... - šiek tiek pagalvojusi pasakė Enya, - važiuokime taksi. Man dar liko trisdešimt kapeikų.

- Karvė?

„Mes pririšime karvę už nugaros“.

Nastja paraudo.

„Visiškai nežinau: kam tu mane laikai? Taip pat pasiūlytumėte man atsisėsti ant jūsų karvės!

– Kaip manai, ar tai labai šmaikštu? – įžūliai paklausė Yenya. - Tiesą sakant, mane tai stebina: tavo tėvas turi keturias karves, o tu net vienos velniškai bijai.

– Negalėjai jo palikti sode iki rytojaus, ar kaip? Ar jie pavogtų, ar ką? Koks lobis, tik pagalvok...

- Ką gi, - gūžtelėjo pečiais Jena, slapta labai sužeista. -Jei tau nepatinka mano karvė...

- Vadinasi, tu manęs nelydėsi?

-Kur aš dėsiu karvę? Jūs negalite to paslėpti kišenėje! ..

- O gerai? Ir tai nėra būtina. Ir aš ten pateksiu vienas. Nedrįsk ateiti pas mus rytoj.

- Prašau, - tarė įsižeidusi Jena. - O poryt aš pas tave neisiu, ir man visai nereikia eiti, jei taip...

– Laimei, radome tinkamą draugiją!

Ir sukrėtusi Eniją šiuo žmogžudišku sarkazmu, vargšė mergina nuėjo gatve žemai palenkusi galvą ir jausdama, kad jos širdis sudaužyta amžiams.

Enya kelias akimirkas prižiūrėjo besitraukiančią Nastją.

Tada pabudau...

- Ei, tu karve... Na, eime, broli.

Kol Jena ir karvė vaikščiojo tamsia gatve, esančia šalia sodo, viskas buvo pakenčiama, tačiau vos įėjus į apšviestą, sausakimšą Dvorjanskajos gatvę, Jena pajuto nejaukumą. Praeiviai žiūrėjo į jį kiek nustebę, o vienas berniukas taip apsidžiaugė, kad pašėlusiai šaukė ir visai gatvei skelbė:

„Karvės sūnus veda motiną į lovą!

- Aš trenksiu tau į veidą, kad žinotum, - griežtai pasakė Jena.

- Nagi, duok man! Tu sulauksi tokių pokyčių, kad kas tave iš manęs atims?

Tai buvo grynas bravūras, bet berniukas niekuo nerizikavo, nes Yenya negalėjo paleisti virvės iš jo rankų, o karvė judėjo itin lėtai.

Įpusėjus Dvorjanskaja gatvei, Jena nebegalėjo pakęsti suglumusio praeivių žvilgsnio. Jis sugalvojo tokią idėją: metė virvę ir, spyrdamas į karvę, davė jai judesį į priekį. Karvė ėjo pati, o Enya abejinga išraiška nužingsniavo į šoną, įgaudama paprasto praeivio, nieko bendro su karve neturinčio, išvaizdą...

Kai karvės judesys susilpnėjo ir ji taikiai sustingo prie kažkieno lango, Enya vėl slapta spyrė jai, o karvė klusniai klajojo toliau...

Čia yra Enin gatvė. Štai namas, kuriame Yenya išsinuomojo kambarį iš dailidės... Ir staiga, kaip žaibas tamsoje, Yenos galvą nušvietė mintis: „Kur aš dabar dėsiu karvę?

Jai tvarto nebuvo. Pririšus kieme gali būti pavogtas, juolab kad vartai nerakinti.

„Štai ką aš padarysiu“, – po ilgų ir įtemptų svarstymų nusprendė Enya. – Lėtai įvesiu ją į savo kambarį, o rytoj viską sutvarkysime. Gal ji vieną naktį gali stovėti kambaryje...

Laimingas karvės šeimininkas lėtai atidarė prieangio duris ir atsargiai patraukė už savęs melancholišką gyvūną:

- Ei, tu! Ateik čia, ar kažkas... Tyliai! Velnias! Šeimininkai miega, o ji kanopos kaip arklys.

Galbūt visam pasauliui Yeni poelgis atrodytų nuostabus, absurdiškas ir nepanašus į nieką kitą. Visas pasaulis, išskyrus patį Jeną ir, galbūt, karvę, nes Jena jautė, kad kitos išeities nėra, o karvė buvo visiškai abejinga likimo pasikeitimui ir naujai gyvenamajai vietai.

Įvesta į kambarį, ji apatiškai sustojo prie Jenino lovos ir iškart pradėjo kramtyti pagalvės kampą.

- Ksh! Žiūrėk, tu prakeiktas – jis graužia pagalvę! Ką norėtum valgyti? ar gerti?

Enya įpylė vandens į dubenį ir paslydo tiesiai po karvės veidu. Tada vogčiomis išėjo į kiemą, nulaužė nuo medžių kelias šakas ir grįžęs atsargiai įmetė į dubenį...

- Jokių ponai! Kaip tau patinka... Vaska! Valgyk! Tubo!

Karvė įkišo snukį į dubenį, liežuviu palaižė šaką ir staiga, pakėlusi galvą, gana storai ir garsiai sumurkė.

- Tsk, tu prakeiktas! – užduso sutrikusi Jena. - Užsičiaupk, kad tu... Tai anatema!..

Už Jeni tyliai girgždėjo durys. Nusirengęs vyras, susisupęs į antklodę, pažvelgė į kambarį ir, pamatęs viską, kas vyksta kambaryje, tyliai šaukdamas siaubo atsitraukė.

- Ar tai tu, Ivanai Nazaryčiau? – pašnibždomis paklausė Yenya. - Įeik, nebijok... Aš turiu karvę.

- Yenya, tu išprotėjai, ar kaip? Iš kur gavai?

– Laimėjo loterijoje. Valgyk, Vaska, valgyk!.. Tubo!

– Kaip galima laikyti karvę kambaryje? – nepatenkintas pastebėjo nuomininkas, atsisėdęs ant lovos. „Jei savininkai sužinos, jie tave išvarys iš buto“.

- Taigi tik iki rytojaus. Ji praleis naktį, o tada mes ką nors su ja darysime.

"Mmm-moo!" - riaumojo karvė, tarsi sutikdama su šeimininku.

- O, aš negaliu nusiraminti dėl tavęs, po velnių!! Tsits! Duok man antklodę, Ivanai Nazaryčiau, aš apvyniosiu jai galvą. Laukti! Na, tu! Ką aš su ja darysiu? Ji kramto antklodę! O, po velnių!

Jena nusimetė antklodę ir visu kumščiu sugriebė karvę tarp akių.

"Mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

„Dieve, – tarė nuomininkas, – dabar pasirodys šeimininkas ir išvarys tave kartu su karve.

- Tai ką man daryti?! – aimanavo Yenya, puolusi į neviltį. - Na, patarkit.

– Na, ką čia patarti... O jeigu ji visą naktį rėks. Zinai ka? Nužudyk ją.

- Tai... kaip tai nužudyti?

– Taip, labai paprasta. O rytoj mėsą bus galima parduoti mėsininkams.

Galima drąsiai teigti, kad svečio protiniai gebėjimai geriausiu atveju prilygo šeimininko protiniams sugebėjimams.

Yenya tuščiai pažvelgė į nuomininką ir šiek tiek dvejodama pasakė:

– Kokio mokėjimo man reikia?

- Na žinoma! Jame yra dvidešimt svarų mėsos... Jei parduodate svarą už penkis rublius, tai yra šimtas rublių. Taip, oda, taip tai, taip ana... Bet vis tiek daugiau tau už pragyvenimą neduos.

- Rimtai? Ką aš panaudosiu, kad ją nudurčiau? Yra stalo peilis, ir jis yra nuobodu. Dar yra žirklės – nieko daugiau.

- Na, jei įsmeigsi žirkles jai į akį, kad ji pasiektų smegenis...

- O jei ji... pradės gintis... Pakelia verksmą...

- Tarkime, kad tai tiesa. Gal nunuodyti ją, jei...

- Na, tu taip pat sakysi... Turėčiau duoti jai migdomųjų miltelių, kad ji užmigtų, bet iš kur tu dabar jų gausi?...

"Oo-oo-oo!" - riaumojo karvė, kvailomis apvaliomis akimis žvelgdama į lubas.

Už sienos pasigirdo šurmulys. Kažkas urzgė, keikėsi, spjaudė iš miego. Tada pasigirdo basų kojų trinktelėjimas, Jenios kambario durys atsivėrė ir prieš sumišusią Jeną pasirodė mieguistas, sutrikęs savininkas.

Jis pažvelgė į karvę, į Jeną, sukando dantis ir, nesileisdamas į jokius klausimus, stipriai ir trumpai pasakė:

- Leisk tau paaiškinti, Aleksejau Fomičai...

- Išeik! Taigi, kad jūsų dvasia dabar dingo. Aš jums parodysiu, kaip pradėti netvarką!

- Ką aš tau sakiau, - tarė nuomininkas tokiu tonu, lyg viskas būtų pavykę taip, kaip turėtų; Įsisukau į savo antklodę ir nuėjau miegoti.

Buvo negyva, tamsi vasaros naktis, kai Yenya atsidūrė gatvėje su karve, lagaminu ir antklode su pagalve, pakrauta ant karvės (pirma apčiuopiama nauda, ​​kurią Jenijai atnešė šis nelemtas laimėjimas).

- Na, tu prakeiktas! – mieguistu balsu pasakė Yenya. -Eik, ar ką! Nestovėk čia...

Ramiai klajojome...

Nedideli atokūs namai baigėsi, driekėsi apleista stepė, kurią iš vienos pusės ribojo kažkokia pintinė tvora.

„Iš esmės šilta“, – sumurmėjo Jena, jausdamas, kad jis krenta iš nuovargio. „Aš miegosiu čia prie tvoros ir pririšsiu karvę prie rankos“.

Ir Enya užmigo - tai nuostabus sudėtingo likimo žaidimas.

- Ei, pone! – virš jo pasigirdo kažkieno balsas.

Buvo šviesus, saulėtas rytas.

Enya atsimerkė ir išsitiesė.

- Meistras! - tarė žmogelis, judindamas bato nosį. – Kaip įmanoma pririšti ranką prie medžio? Kam tai?

Stulbinamai, tarsi įgelta, Enija pašoko ant kojų ir skausmingai sušuko: kitas virvės galas, pririštas prie jo rankos, buvo tvirtai pritvirtintas prie trumpo, gniaužto medžio.

Prietaringas žmogus būtų pamanęs, kad per naktį karvė stebuklingai pavirto medžiu, tačiau Jena buvo tik kvailai praktiškas jaunuolis.

Jis verkė ir rėkė:

- Pavogta!!

„Palauk“, – pasakė vietos policijos pareigūnas. - Ką tu man sakai - vogė ir vogė, karvė ir karvė... O kokia karvė?

- Kaip kokia? Įprastas.

- Kokia spalva?

- Taigi, žinai... ruda. Bet, žinoma, yra ir baltų vietų.

- Atrodo, kad snukis baltas. Arba ne! Jis baltas iš šono... Ant nugaros taip pat... Uodega taip pat... blyški. Apskritai, jūs žinote, kokios paprastai yra karvės.

- Ne su! – ryžtingai pasakė antstolis, nustumdamas popierių. „Negaliu ieškoti su tokiais supainiotais ženklais“. Pasaulyje nėra pakankamai karvių!

Ir vargšas Enya nuklydo į jo krakmolo fabriką... Visą kūną skaudėjo nuo nepatogios nakvynės, o priešais – buhalterės priekaištas, nes buvo jau pirma valanda dienos...

O Jena galvojo apie visko, kas žemiška, beprasmybę: vakar Jena turėjo viską: karvę, namus ir mylimą mergaitę, o šiandien viskas prarasta: karvė, namai ir mylima mergina.

Gyvenimas su mumis juokauja keistai, o mes visi esame akli, paklusnūs jo vergai.

Plėšikas

Iš alėjos, prie sodo vartų, pro mūsų tvorą į mane pažvelgė rausvas jaunas veidas – juodos akys nemirksėjo, o ūsai juokingai judėjo.

Aš paklausiau:

-Ko jūs norite?

Jis nusišypsojo.

– Tiesą sakant, nieko.

- Tai mūsų sodas, - švelniai užsiminiau.

- Vadinasi, tu vietinis berniukas?

– Taip. Ir kas tai yra?

- Na, kaip tavo sveikata? Kaip tau sekasi?

Nepažįstamasis negalėjo man nieko labiau pamaloninti, kaip tik šiais klausimais. Iš karto pasijutau suaugęs, su kuriuo turėjau rimtų pokalbių.

- Ačiū, - rimtai tariau, įkišusi koją į sodo tako smėlį. - Man kažkas sulaužo apatinę nugaros dalį. Gal dėl lietaus!..

Tai pasirodė puikiai. Visai kaip tavo teta.

- Puiku, broli! Dabar pasakyk man štai ką: atrodo, tu turėtum turėti seserį?

- Iš kur tai žinai?

– Na, žinoma... Kiekvienas padorus berniukas turėtų turėti seserį.

- Bet Motka Naronovičius ne, - paprieštaravau.

- Taigi ar Motka yra padorus berniukas? – mikliai atkirto nepažįstamasis. -Tau daug geriau.

Nelikau skolingas:

-Tu turi gražią skrybėlę.

- Taip! Supratau!

- Ką tu sakai?

„Sakau: ar įsivaizduojate žmogų, kuris iššoktų nuo šios aukštos sienos į sodą?

- Na, tai, brolau, neįmanoma.

- Taigi žinok, jaunuoli, kad aš įsipareigoju tai padaryti. Pažiūrėk!

Jei nepažįstamasis nebūtų iškėlęs klausimo į gryno sporto sritį, dėl kurios visada jaučiau savotišką liguistą aistrą, gal būčiau protestavęs prieš tokį be ceremonijų įsiveržimą į mūsų sodą.

Tačiau sportas yra šventas reikalas.

- Hop! - Ir jaunuolis, kaip paukštis užšokęs ant sienos viršaus, atskrido link manęs iš penkių aršinų aukščio.

Man tai buvo taip nepasiekiama, kad net nepavydėjau.

- Na, labas, berniuk. Ką veikia tavo sesuo? Manau, jos vardas Lisa?

- Iš kur tu žinai?

- Aš matau tai tavo akyse.

Tai mane nustebino. Stipriai užmerkiau akis ir pasakiau:

- Ir dabar?

Eksperimentas buvo sėkmingas, nes nepažįstamasis, nevaisingai pasisukęs, prisipažino:

- Dabar nematau. Kadangi tavo akys užmerktos, tu, broli, supranti... Ką tu čia, sode, vaidini?

- Sode? Į namą.

- Na? Tai protinga! Parodyk man savo namus.

Vikrąjį jaunuolį patikliai nuvedžiau prie savo auklės šalikų, nendrinės pagaliuko ir kelių lentų konstrukcijos, bet staiga kažkoks vidinis postūmis mane sustabdė...

„O Dieve, – pagalvojau. - O jei tai koks vagis, kuris planuoja apiplėšti mano namus, pavogdamas viską, kas buvo sukaupta taip sunkiai ir sunkiai: gyvą vėžlį dėžėje, šuns galvos formos skėčio rankeną, uogienės stiklainį, nendrių lazdelę. ir sulankstomą popierinį žibintuvėlį?

- O kam tau to reikia? – niūriai paklausiau. – Geriau eisiu ir paklausiu mamos, ar galiu tau parodyti.

Jis greitai, su tam tikra baime, sugriebė mane už rankos.

- Na, ne, ne, ne! Nepalik manęs... Geriau nerodyti savo namų, tik neiti pas mamą.

- Kodėl?

- Man bus nuobodu be tavęs.

- Taigi tu atėjai pas mane?

- Būtinai! Koks keistuolis! O tu vis dar abejojai... Ar dabar sesuo Liza namie?

- Namie. Ir ką?

- Nieko nieko. Kokia čia siena? Tavo namai?

– Taip... Tas langas yra mano tėčio kabinetas.

- Taip, aš nenoriu. Ką mes ten veiksim?

- Aš tau kai ką pasakysiu...

- Ar moki mįsles?

- Kiek tik nori! Tokios mįslės, kad aiktelėsi.

- Sunku?

- Taip, net Liza negali atspėti. Ar ji dabar turi ką nors?

- Niekas. - Bet atspėk mįslę, - pasiūliau, vesdama jį už rankos į nuošalų sodo kampelį. - Vienoje statinėje yra du alus - geltonas ir baltas. Kas tai yra?

- Hm! – susimąstęs tarė jaunuolis. - Štai ir reikalas! Ar tai nebus kiaušinis?

Mano veide jis aiškiai matė nusivylimo nepasitenkinimą: nebuvau įpratęs, kad mano mįslės taip lengvai sprendžiamos.

- Na, viskas gerai, - nuramino mane nepažįstamasis. „Užduok man dar vieną mįslę, gal aš jos neatspėsiu“.

- Na, spėk: „Septyniasdešimt drabužių ir visi be tvirtinimo detalių“.

Jis suraukė antakį ir puolė į mintis.

- Ne, pone, ne kailinį!..

- Šuo?

- Kodėl šuo? – Nustebau jo kvailumu. – Kur šuo turi septyniasdešimt drabužių?

- Na, jei, - gėdingai tarė jaunuolis, - jie ją susiuva į septyniasdešimt odų.

- Kam? – tardžiau negailestingai šypsodamasi.

- Na, broli, tu neteisingai atspėjai!

Po to jis išpylė visiškas nesąmones, kurios man suteikė didžiulį malonumą.

- Dviratis? Jūra? Skėtis? Lietus?

- Oi tu! – nuolaidžiai pasakiau. - Tai kopūsto galva.

- Bet tikrai! – entuziastingai šūktelėjo jaunuolis. - Tai yra nuostabu! Ir kodėl aš to nesuvokiau anksčiau? Ir aš galvoju: jūra? Ne, ne jūra... Skėtis? Ne, neatrodo. Koks protingas brolis Liza! Beje, ji dabar savo kambaryje, tiesa?

- Mano kambaryje.

- Vienas. Na, o tu... Mįslė?

- Taip! mįslė? Hm... Kokios tau mįslės reikia, broli? Ar tai: „Du žiedai, du galai ir smeigė viduryje“.

Apgailestaudama pažvelgiau į pašnekovą: mįslė buvo pati vulgariausia, elementariausia, nuvalkiota ir nulaužta.

Tačiau mano vidinis subtilumas liepė to iš karto neatspėti.

- Kas tai?... - susimąsčiusi tariau. - Kabykla?

„Kokia tai kabykla, jei viduryje yra vinys“, – abejingai paprieštaravo jis, galvodamas apie ką kitą.

- Na, prikalė ją prie sienos, kad ji laikytųsi.

- O du galai? Kur jie yra?

- Ramentai? - gudriai paklausiau ir staiga su nepakeliamu pasididžiavimu sušukau: - Žirklės!..

- Velnias! Aš atspėjau! Koks tu gudruolis! Ar sesuo Liza būtų atspėjusi šią mįslę?

– Manau, būčiau atspėjęs. Ji labai protinga.

– Ir gražu, galima pridurti. Beje, ar ji turi draugų?

- Valgyk. Elsa Liebknecht, Milochka Odintsova, Nadya...

- Ne, ar yra vyrų?

- Valgyk. Vienas čia mus aplanko.

- Kodėl jis vaikšto?

Paskendusi mintyse nuleidau galvą ir mano žvilgsnis nukrypo į nepažįstamojo išmaniuosius lakuotus batus.

buvau nustebęs.

- Kiek yra?

- Penkiolika rublių. Kodėl jis vaikšto, a? Ko jam reikia?

- Atrodo, kad jis nori vesti Lizą. Jam laikas, jis senas. Ar šiuos lankelius reikia rišti, ar jie jau įsigyti?

- Jie vis pririšami. Na, ar Liza nori už jo ištekėti?

– Sulenkite koją... Kodėl jie negirgžda? Taigi jie nėra nauji, - kritiškai pasakiau. „Kučeris Matvey turėjo naujus, jie turėjo girgždėti. Galėtum juos kažkuo patepti.

- Gerai, aš sutepsiu. Pasakyk man, berniuk, ar Liza nori už jo ištekėti?

Gūžtelėjau pečiais.

- Kodėl gi ne! Žinoma, norėčiau.

Jis sugriebė už galvos ir atsilošė ant suolo.

- Ką tu darai?

- Man skauda galvą.

Liga buvo vienintelė tema, kuria galėjau garbingai kalbėti.

– Nieko... Ne su galva gyventi, o su gerais žmonėmis.

Akivaizdu, kad jam patiko šis auklės posakis.

– Galbūt tu teisus, mąslus jaunuoli. Taigi jūs sakote, kad Lisa nori ištekėti už jo?

Buvau nustebęs:

- Kaip kitaip? Kaip gali nenorėti! Niekada nematei vestuvių?

- Kodėl, jei būčiau moteris, ištekėčiau kiekvieną dieną: ant krūtinės baltos gėlės, nusilenkia, groja muzika, visi šaukia „Hurray“, ant ikrų stalo yra tokia dėžutė, ir niekas nerėkia. pas tave, jei daug valgai. Aš, brolis, buvau šiose vestuvėse.

- Taigi jūs manote, - susimąstęs pasakė nepažįstamasis, - kodėl ji nori už jo ištekėti?

- Kodėl gi ne!.. Į bažnyčią jie važiuoja vežimu, o kiekvienas kučeris ant rankos užsiriša skarelę. Pagalvok apie tai! Nekantrauju, kol prasidės šios vestuvės.

„Pažinojau berniukus, – atsainiai pasakė nepažįstamasis, – tokius vikrius, kad viena koja galėjo nušokti iki pat namo...

Jis palietė mano silpniausią akordą.

- Aš taip pat galiu tai padaryti!

- Na, ką tu sakai! Tai negirdėta! Ar tikrai gausi?

- Dievo! Nori?

- O laiptais į viršų?

- Ir laiptais aukštyn.

– O į Lisos kambarį?

– Ten jau lengva. Dvidešimt žingsnių.

– Man būtų įdomu į tai pažiūrėti... Bet jeigu tu mane apgausi?... Kaip man patikrinti? Ar tik tai... Aš tau duosiu popieriaus lapą ir tu galėsi nunešti į Lisos kambarį. Duokite jai popieriaus lapą ir leiskite jai parašyti ant jo pieštuku, kad pamatytumėte, ar gerai važiavote!

- Puiku! – entuziastingai šūktelėjau. – Pamatysi – baigsiu. Duok man popieriaus lapą!

Jis užrašė kelis žodžius ant lapelio iš savo sąsiuvinio ir padavė man.

- Na, su Dievu. Bet jei sutiksite ką nors kitą, nerodykite jiems popierių - vis tiek nepatikėsiu.

- Sužinokite daugiau! – paniekinamai pasakiau. - Žiūrėk!

Pakeliui į sesers kambarį, tarp dviejų milžiniškų šuolių ant vienos kojos, į galvą šovė klastinga mintis: o jei jis tyčia sugalvojo šį argumentą, norėdamas mane išsiųsti ir, pasinaudojęs proga, apiplėšti mano namus? Bet aš iš karto atstūmiau šią mintį. Buvau mažas, pasitikintis ir nemaniau, kad žmonės tokie pikti. Atrodo rimti ir malonūs, bet vos pajutę nendrių, auklės nosinės ar cigarų dėžės kvapą, šie žmonės virsta nesąžiningais plėšikais.

Liza perskaitė raštelį, atidžiai pažvelgė į mane ir pasakė:

„Pasakyk šiam ponui, kad aš nieko nerašysiu, bet pats eisiu pas jį“.

- O tu sakysi, kad aš šokau ant vienos kojos? Ir, atminkite, visą laiką kairėje.

- Aš tau pasakysiu, aš tau pasakysiu. Na, bėk atgal, kvaily.

Kai grįžau, nepažįstamasis labai nesiginčijo dėl rašytinių įrodymų nebuvimo.

„Na, palaukim“, – pasakė jis. - Beje, koks tavo vardas?

- Iljuša. Ir tu?

– Mano pavardė, mano brolis, Proninas.

– Ar tu... Proninas? Elgeta?

Mano galvoje kirbėjo labai stipri elgetos išvaizdos mintis: po ranka ramentas, ant vienintelės kojos skudurais surištas kaliošas ir ant pečių nešvarus krepšys su beformiu sausos duonos gabalėliu.

- Elgeta? – nustebo Proninas. - Koks elgeta?

– Mama neseniai pasakė Lisai, kad Proninas yra elgeta.

– Ar ji taip pasakė? – Proninas nusijuokė. „Ji tikriausiai kalba apie ką nors kitą“.

- Būtinai! – nusiraminau, ranka glostydama jo lakinį batą. – Ar turi kokį brolį, elgetą?

- Broli? Tiesą sakant, yra brolis.

„Taip pasakė mama: čia vaikšto daug jų brolių, elgetų“, – sako ji. Ar daug turi jų brolių?...

Jis nespėjo atsakyti į šį klausimą... Krūmai pradėjo judėti, o tarp lapų pasirodė blyškus sesers veidas.

Proninas linktelėjo jai galva ir pasakė:

– Pažinojau vieną berniuką – koks tai buvo kopimas, net nuostabu! Jis galėtų, pavyzdžiui, tokioje tamsoje kaip dabar, ieškoti penkių alyvose, bet kaip! Po dešimt vienetų. Dabar galbūt tokių berniukų nėra...

- Taip, dabar galiu tavęs rasti tiek, kiek nori. Net dvidešimt!

- Dvidešimt?! – plačiai atmerktomis akimis sušuko šis paprastasis. - Na, tai, mano brangioji, yra kažkas neįtikėtino.

- Nori, kad rasčiau?

- Ne! Net negaliu patikėti. Dvidešimt penki... Na, – abejodamas papurtė galvą, – eik ir ieškok. Pamatysime. O mes su seserimi lauksime tavęs...

Praėjo mažiau nei valanda, kol puikiai įvykdžiau savo įsipareigojimą. Dvidešimt penketukų buvo suspaudę mano prakaituotą, purviną kumštį. Radęs Proniną tamsoje, karštai kažką aptarinėjant su jo seserimi, aš spindinčiomis akimis tariau:

- Na! Ne dvidešimt? Nagi, suskaičiuok!

Kvailys ieškojau lygiai dvidešimties. Galėjau lengvai jį apgauti, nes jis net nesivargino skaičiuoti mano A.

„Koks tu gudruolis“, – nustebęs pasakė jis. - Tiesiog ugnis. Toks berniukas netgi gali susirasti ir nutempti prie sienos sodo kopėčias.

- Labai svarbu! – paniekinamai pastebėjau. „Aš tiesiog nenoriu eiti“.

- Na, nereikia. Tačiau tas berniukas iš tavęs tyčiojosi. Šlykštus berniukas. Kopėčias nešė nelaikydamas rankomis, o tiesiog laipteliu užsikabinęs ant pečių.

- Aš taip pat galiu tai padaryti, - greitai pasakiau. - Nori?

- Ne, tai neįtikėtina! Prie pat sienos?...

– Tik pagalvok – sunku!

Ryžtingai, kalbant apie kopėčias, aš pasiekiau rekordą: tas Proninskio berniukas tik tempė jas krūtine, o tuo pačiu, kaip premiją, šokau ant vienos kojos ir dūzgiau kaip garlaivis.

Proninskio berniukui buvo padaryta gėda.

- Na, gerai, - pasakė Proninas. – Tu nuostabus berniukas. Tačiau seni žmonės man sakė, kad alyvose trise rasti sunkiau nei penketukus...

O, kvailys! Jis net neįtarė, kad trejetukai su alyvomis susiduria daug dažniau nei penketukai! Išmintingai nuslėpiau nuo jo šią aplinkybę ir su apsimestiniu abejingumu pasakiau:

– Žinoma, sunkiau. Bet tik aš galiu gauti dvidešimt tris. Ech, ką aš galiu pasakyti! Aš gausiu trisdešimt vienetų!

- Ne, šis berniukas iš nuostabos nuvarys mane į kapus. Ar padarysite tai, nepaisant tamsos?! O, stebuklas!

- Nori? Pamatysi!

Nėriau į krūmus, patraukiau į vietą, kur augo alyvos, ir gilinausi į kilnų sportą.

Dvidešimt šeši trys buvo mano rankoje, nepaisant to, kad praėjo tik ketvirtis valandos. Man pasirodė, kad Proniną lengva apgauti: parodyk jam dvidešimt šešerius ir patikink, kad jau trisdešimt. Šis paprastas žmogus vis tiek nebus skaičiuojamas.

Paprastas... Geras paprastasis! Didesnio niekšelio nesu matęs. Pirma, kai grįžau, jis dingo kartu su seserimi. Ir antra, atvykusi į savo namus, iškart sugalvojau visas jo gudrybes: mįsles, penketukus, trise, sesers pagrobimą ir kitus pokštus – visa tai buvo sukurta siekiant nukreipti mano dėmesį ir apiplėšti namus... Išties , ne Spėjau nubėgti iki laiptų, kai iš karto pamačiau, kad prie jo nėra nieko, o mano namas, esantis už trijų žingsnių, buvo visiškai apvogtas: didelė auklės skara, nendrinė lazdelė ir cigarų dėžutė - viskas. buvo dingęs. Tik vėžlys, išplėštas iš dėžės, liūdnai ir apgailėtinai šliaužė šalia sudužusio uogienės stiklainio...

Šis vyras mane apiplėšė dar labiau, nei maniau, kai žiūrėjau į namo liekanas. Po trijų dienų dingusi sesuo pasirodė kartu su Proninu ir verkdama prisipažino tėvui ir motinai:

- Atleisk, bet aš jau vedęs.

- Kam?

- Grigorijui Petrovičiui Proninui.

Tai buvo dvigubai niekšiška: mane apgavo, juokėsi kaip iš berniuko, be to, iš po nosies išplėšė muziką, vežimą, skareles ant kučerių rankovių ir ikrus, kuriuos buvo galima valgyti vestuves kiek norėjai, – vistiek niekas nekreipia dėmesio.

Kai šis degantis pasipiktinimas užgijo, kartą paklausiau Pronino:

- Prisipažink, kodėl atėjai: pavogti iš manęs daiktus?

„Dieve, ne dėl to“, - nusijuokė jis.

– Kodėl paėmėte nosinę, pagaliuką, dėžutę ir sulaužėte stiklainį uogienės?

„Lisą įsukau į skarelę, nes ji išėjo su ta pačia suknele, į dėžutę susidėjo įvairius smulkmenas, paėmiau pagaliuką, jei kas nors pastebėtų mane alėjoje, ir netyčia sudaužiau uogienės stiklainį. .

- Na, gerai, - pasakiau, ranka parodydama atleidimo gestą. - Na, pasakyk bent kokią mįslę.

- Mįslė? Jei prašau, broli: „Du žiedai, du galai ir per vidurį...“

- Aš tau jau sakiau! Pasakyk man naują...

Akivaizdu, kad šis žmogus išgyveno visą savo gyvenimą gyvenimo kelias kai liko tik ši viena mįslė.

Jis neturėjo nieko kito... Nesuprantu, kaip žmonės taip gyvena.

- Ar tu tikrai nieko daugiau nežinai?...

Ir staiga – ne! Šis žmogus tikrai nebuvo kvailas – apsidairė po svetainę ir išsprūdo nuostabia nauja mįsle, akivaizdžiai ką tik jo sugalvota:

- „Karvė stovi ir maukia. Jei sugriebsi jai per dantis, nesibaigsi kaukimu.

Tai buvo nuostabiausia mįslės kopija, visiškai sutaikinusi mane su mano gudriuoju svainiu.

Paaiškėjo: fortepijonas.

Baisus berniukas

Nukreipęs žvilgsnį į ramius rožinius vaikystės slėnius, vis dar jaučiu užgniaužtą Baisaus berniuko siaubą.

Jaudinanti vaikystė nusidriekia per platų lauką: ramus plaukimas su keliolika kitų berniukų Kristalų įlankoje, klajojimas Istoriniu bulvaru su visa krūva pavogtų alyvų po pažastimi, laukinis džiaugsmas dėl kažkokio liūdno įvykio, dėl kurio buvo galima praleisti mokyklos diena, didžiulis pokytis sode po akacijomis, aukso-žalios dėmės slypinčios per išblukusią Ušinskio knygą „Gimtasis žodis“, vaikiški sąsiuviniai, džiuginantys akį savo sniego baltumu pirkimo metu ir įkvepiantys pasibjaurėjimą kitą dieną. visiems teisingai mąstantiems žmonėms su purvina dėmėta išvaizda – sąsiuviniai, kuriuose trisdešimt keturiasdešimt kartų su geresnio likimo vertu užsispyrimu kartojama: „Siūlas plonas, bet akis plati“ – arba buvo propaguojamas paprastas altruizmo pamokslas. : „Nevalgyk košės, Maša, palik košę Mišai“, perdarytos nuotraukos Smirnovo geografijos paraštėse, ypatingas, mielas širdžiai nevėdinamos klasės kvapas - dulkių ir rūgštaus rašalo kvapas, jausmas sausa kreida ant pirštų po sunkaus darbo prie lentos, grįžtant namo po švelnia pavasario saule, pusiau išdžiūvusiais, tampriais takais, trypimais tarp tiršto purvo, pro mažus ramius Amatų gatvės namukus ir galiausiai tarp šio nuolankaus slėnio. Vaiko gyvenimo lyg koks didžiulis ąžuolas iškyla stiprus kumštis, panašus į geležinį varžtą, vainikuojantis ploną, vingiuotą Baisojo berniuko ranką, kaip vielos ryšulį.

Krikščioniškas jo vardas buvo Ivanas Aptekarevas, gatvės slapyvardis sutrumpino jį iki Vanka Aptekarenka, o savo baimingoje, nuolankioje širdyje aš jį pakrikštijau: Baisusis berniukas.

Iš tiesų, šiame berniuke buvo kažkas baisaus: jis gyveno visiškai neištirtose vietose – kalnuotoje Čigonės Slobodkos dalyje; sklandė gandai, kad jis turi tėvus, bet jis akivaizdžiai juos laikė juodame kūne, nekreipė dėmesio į juos, gąsdino; kalbėjo užkimusiu balsu, nuolat spjaudydama siūlų plonytes seiles pro Lame Vozzhonok (legendinės asmenybės!) išmuštą dantį; apsirengė taip dailiai, kad nė vienam iš mūsų net nekilo mintis kopijuoti jo suknelę: ant kojų raudoni, apdulkėję batai itin bukais pirštais, galva buvo vainikuota kepure, suglamžyta, ne vietoje sulūžusi ir įskilęs skydelis. vidurys bjauriausiu būdu .

Tarpą tarp kepuraitės ir batų užpildė visiškai išblukusi vienoda palaidinė, kurią dengė platus odinis diržas, nusileidęs dviem centimetrais žemiau, nei turėjo būti iš prigimties, o ant kojų – kelnės, taip ištinusios ties kelius ir nuskuręs apačioje, kad Scary Boy gali sukelti paniką tarp gyventojų.

Baisaus berniuko psichologija buvo paprasta, bet mums, paprastiems berniukams, visiškai nesuprantama. Kai vienas iš mūsų ruošėsi kautis, ilgai išbandė, skaičiavo šansus, pasvėrė ir net viską pasvėręs ilgai dvejojo, kaip Kutuzovas prieš Borodiną. O Baisusis Berniukas į bet kokią kovą stojo paprastai, be atodūsių ir pasiruošimo: pamatęs jam nepatinkantį asmenį, du, ar tris, sumurmėjo, nusimetė diržą ir siūbuodamas dešine ranka taip toli, kad beveik trenkė jam į nugarą, puolė į mūšį.

Garsusis dešinės rankos siūbavimas nuskriejo pirmąjį priešininką ant žemės, pakeldamas dulkių debesį; galvos smūgis į pilvą numušė antrąjį; trečiasis gavo subtilius, bet baisius smūgius abiem kojomis. Jei priešininkų buvo daugiau nei trys, tai ketvirtas ir penktas skrido iš dešinės rankos vėl žaibišku greičiu atmestos, nuo metodinio smūgio galva į pilvą – ir t.t.

Jei jį užpuldavo penkiolika ar dvidešimt žmonių, tai ant žemės parverstas Baisusis Berniukas stoiškai ištvėrė smūgių lietų į raumeningą, lankstų kūną, stengdamasis tik pasukti galvą, kad pastebėtų, kas į kurią vietą muša ir su kuo. jėga, kad ateityje baigtų balus su savo kankintojais.

Štai koks jis buvo žmogus – Aptekarenok.

Na, ar ne aš buvau teisus, kai širdyje pavadinau jį Baisiuoju berniuku?

Kai ėjau iš mokyklos laukdamas gaivaus maudynių Chrustalkoje arba klajojau su draugu Istoriniu bulvaru ieškant šilkmedžių ar tiesiog bėgau į nežinomą vietą nežinomais reikalais - visą laiką buvo paslapties, nesąmoningos informacijos prisilietimas. širdį spaudė siaubas: dabar kažkur Aptekarenok klaidžioja, ieškodamas savo aukų... Staiga jis mane pagauna ir sumuša iki galo - „paleisk mane“, vaizdinga jo išraiška.

Baisusis berniukas visada turėjo priežasčių keršto...

Kartą prieš mane sutikęs savo draugą Sashka Gannibotser, Aptekarenok sustabdė jį šaltu gestu ir pro sukąstus dantis paklausė:

– Kodėl domėjaisi mūsų gatvėje?

Vargšas Hanibotzeris išblyško ir beviltišku tonu sušnibždėjo:

– Aš... nesistebėjau.

– Kas iš Snurtsyno atėmė šešias kareivių sagas?

„Aš jų neatėmiau“. Jis juos prarado.

- Kas jam trenkė kumščiu į veidą?

- Na, jis nenorėjo jo atiduoti.

„Jūs negalite mušti vaikinų mūsų gatvėje“, - pažymėjo Aptekarenok ir, kaip įprasta, žaibišku greičiu pajudėjo, kad patvirtintų nurodytą poziciją: švilpuku užmetė ranką už nugaros, trenkė Gannibotseriui į ausį. kita ranka jis dūstelėjo „po atodūsio“, todėl Gannibotseris perlūžo į dvi dalis ir prarado kvapą, smūgiu spyrė ant žemės apsvaigusį, sumuštą Hanibotzerį ir, žavėdamasis jo rankų darbu, šaltai pasakė:

- O tu... - Tai galiojo man, kuri sustingau pamačiusi Baisųjį berniuką, kaip paukštis prieš gyvatės burną. - O tu? Gal ir tu nori jį gauti?

- Ne, - mikčiojau, nukreipdama žvilgsnį nuo verkiančio Hanibotzerio į Aptekarenoką. - Kodėl... man viskas gerai.

Įdegęs, vingiuotas, nelabai gaivus kumštis lyg švytuoklė siūbavo prie pat akies.

– Jau seniai prie tavęs... Tu pakliūsi po mano linksma ranka. Aš jums parodysiu, kaip pavogti neprinokusius arbūzus iš kaštonų medžio!

„Prakeiktas berniukas žino viską“, – pagalvojau. Ir jis vis drąsiau paklausė:

– Kam tau jos reikalingos... Juk ne tavo.

- Koks kvailys. Visas nesubrendusias vagi, bet kurios man liks? Jei vėl pamatysiu tave prie kaštono, būtų geriau, jei tu niekada nebūtum gimęs.

Jis dingo, o po to kelias dienas vaikščiojau gatve su jausmu, kaip neginkluotas medžiotojas klaidžioja tigro taku ir laukia, kol nendrės sujudės ir ore švelniai bei stipriai blykstels didžiulis dryžuotas kūnas.

Mažam žmogui baisu gyventi pasaulyje.

Blogiausia buvo, kai Aptekarenok atėjo plaukti ant uolų į Crystal Bay.

Jis visada vaikščiojo vienas, nepaisant to, kad visi aplinkiniai berniukai jo nekentė ir linkėjo jam žalos.

Kai jis pasirodė ant uolų, šokinėdamas nuo uolos ant uolos kaip gudrus, liesas vilko jauniklis, visi nevalingai nutilo ir įgavo patį nekalčiausią žvilgsnį, kad nesukeltų jo atšiauraus dėmesio kokiu nors neatsargiu gestu ar žodžiu.

Ir jam treji ar ketveri metodiniai judesiai jis nusivilko palaidinę, eidamas gaudė kepuraitę, paskui kelnes, tuo pat metu audamas batus ir jau puikavosi prieš mus, aiškiai išryškindamas tamsų, grakštų sportininko kūną fone. pietinio dangaus. Jis paglostė sau per krūtinę ir, jei buvo geros nuotaikos, tada, žiūrėdamas į suaugusį vyrą, kažkaip patekusį į mūsų vaikų grupę, įsakmiu tonu pasakė:

- Broliai! Na, parodykime jam „vėžį“.

Tą akimirką dingo visa mūsų neapykanta jam – prakeiktas Aptekarenokas taip gerai mokėjo „vėžį“.

Susidarė sausakimšos, tamsios, dumbliais apaugusios uolos maža erdvė vanduo, gilus kaip šulinys... Ir visi vaikai, susiglaudę prie aukščiausios uolos, staiga susidomėję ėmė žiūrėti žemyn, dejuodami ir teatrališkai ištiesę rankas:

- Vėžys! Vėžys!

- Žiūrėk, vėžys! Dievas žino, koks jis didžiulis! Na, koks dalykas!

- Štai kaip rachische!.. Žiūrėk, žiūrėk - tai pusantro aršino.

Valstietis – koks kepėjas kepykloje ar krovėjas uoste – žinoma, susidomėjo tokiu jūros dugno stebuklu ir nerūpestingai priėjo prie skardžio krašto, žvelgdamas į paslaptingas „šulinio“ gelmes.

Ir Aptekarenokas, stovėdamas ant kitos, priešingos uolos, staiga nuo jos atsiskyrė, pakilo dviem aršinais, susisuko ore į tankų rutulį, paslėpė galvą keliuose, stipriai apsivijo rankomis aplink kojas ir tarsi pakibo. ore pusę sekundės, įkrito į patį centrą „šulinėliai“.

Visas fontanas - kažkas panašaus į tornadą - pakilo aukštyn, o visos uolos nuo viršaus iki apačios buvo užpildytos verdančiu vandens srautu.

Viskas buvo ta, kad mes, berniukai, buvome nuogi, o vyras buvo apsirengęs ir po „vėžio“ pradėjo panašėti į iš vandens ištrauktą nuskendusį žmogų.

Kaip Aptekarenokas neįgriuvo šiame siaurame uolėtame šulinyje, kaip jam pavyko įbristi į kažkokius povandeninius vartus ir išplaukti į platų įlankos paviršių – buvome visiškai sutrikę. Buvo tik pastebėta, kad po „vėžio“ Aptekarenokas pasidarė mums malonesnis, nemušė ir nerišo „krekerių“ ant šlapių marškinių, kuriuos paskui teko graužti dantimis, purtant nuogą kūną iš gaivios jūros. vėjas.

Kai mums buvo penkiolika metų, mes visi pradėjome „kentėti“.

Tai visiškai unikali išraiška, kuri beveik nepaiso paaiškinimo. Ji įsitvirtino tarp visų mūsų miesto berniukų, pereinančių iš vaikystės į paauglystę, o dažniausia frazė, kai sutinkate du „gruzdintuvus“ (taip pat pietų slengas), buvo:

- Būk užsispyręs, Seryozhka. Dėl ko jūs kenčiate?

- Manya Ognevaya. Ir tu?

- Ir aš dar nieko nesiekiu.

- Meluok daugiau. Ką, bijai pasakyti kam nors kitam, ar ką?

– Taip, Katya Kapitanaki man labai patraukli.

- Nubausk mane, Viešpatie.

„Na, tai reiškia, kad tu atsilikai už jos“.

Nuteistas dėl širdies silpnumo, „nukentėjusysis dėl Katios Kapitanaki“ susigėdo ir, norėdamas paslėpti žavingą pusiau vaikišką gėdą, ištaria trijų aukštų prakeiksmą.

Po to abu draugai eina gerti buzos dėl savo išrinktųjų sveikatos.

Tai buvo laikas, kai Scary Boy virto Baisu Jaunimu. Jo kepurė vis dar buvo pilna nenatūralių vingių, diržas nusileido beveik iki klubų (nepaaiškinamas prašmatnumas), o palaidinė kyšo iš po diržo kaip kupranugario kupra gale (tas pats prašmatnumas); Jaunuolis gana aštriai kvepėjo tabaku.

Baisusis Jaunasis vaistininkas, braidžiojęs, priėjo prie manęs ramioje vakaro gatvelėje ir savo tyliu balsu, kupinu grėsmingos didybės, paklausė:

- Ką tu čia, mūsų gatvėje, veiki?

- Aš einu... - atsakiau, pagarbiai spausdama man ištiestą ranką kaip ypatingą paslaugą.

- Kodėl tu vaikštai?

- Taip ir taip.

Jis nutilo, įtariai žiūrėjo į mane.

-Ką tu vejiesi?

– Taip, ne niekam.

- Nubausk mane, Viešpatie...

- Meluok daugiau! Na? Kvailai (taip pat žodžio) neklaidžiosite po mūsų gatvę. Ko tu bėgsi?

Ir tada mano širdis saldžiai suspurdėjo, kai atskleidžiau savo mielą paslaptį:

– Kirai Kostyukovai. Dabar ji išeis po vakarienės.

- Na, tai įmanoma.

Jis stabtelėjo. Šį šiltą, švelnų vakarą, kupiną liūdno akacijų kvapo, paslaptis tryško jo drąsia širdimi.

Po pauzės jis paklausė:

- Ar žinai, ko aš siekiu?

- Ne, Aptekarenok, - meiliai tariau.

- Aptekarenok kam, o dėdė tau, - niurzgėjo pusiau juokais, pusiau piktai. „Aš, mano brolis, dabar rūpinuosi Liza Evangopulo. Ir prieš gamindama maistą (ištarti „ya“ vietoj „a“ taip pat buvo prašmatnumas) Maruskai Korolkevič. Puiku, a? Na, broli, tavo laimė. Jei ką nors pagalvojote apie Lisa Evangopoulo, tada...

Vėl prie mano nosies siūbavo jo jau išaugęs ir dar stipresnis vingiuotas kumštis.

-Matėte tai? Viskas gerai, eik pasivaikščioti. Na... visi mėgsta gaminti.

Išmintinga frazė, taikoma širdies jausmui.

1914 m. lapkričio 12 d. buvau pakviestas į ligoninę perskaityti keletą savo pasakojimų sužeistiesiems, mirtinai nuobodžiaujantiems ramioje ligoninės aplinkoje.

Aš ką tik įėjau į didelį kambarį, pilną lovų, kai iš už nugaros pasigirdo balsas:

- Labas, broli. Kodėl domitės makaronais?

Šio blyškaus, barzdoto sužeisto žmogaus žodžiuose skambėjo mano vaikystės ausiai pažįstamas tonas. Suglumusi pažvelgiau į jį ir paklausiau:

– Ar tu man tai duodi?

– Taigi, neatpažįstate senų draugų? Palaukite, jei ateisite į mūsų gatvę, sužinosite, kas yra Vanka Aptekarenok.

- Aptekarevas?!

Baisusis Berniukas gulėjo priešais mane, silpnai ir meiliai šypsodamasis man.

Vaiko baimė jam išaugo manyje ir privertė juoktis tiek mane, tiek jį (vėliau, kai jam tai prisipažinau).

- Gerbiamas vaistininke? Pareigūnas?

– Taip. – O savo ruožtu: – Rašytojas?

-Ar tu nesusižeidęs?

- Viskas. Ar prisimeni, kaip prieš tave supykdžiau Sashka Gannibotser?

- Vis tiek būtų. Kodėl tada „patekote pas mane“?

- Ir arbūzams iš kaštonų. Pavogei juos, ir tai buvo neteisinga.

- Kodėl?

– Nes aš pats norėjau vogti.

- Teisingai. Ir tu turėjai baisią ranką, kažką panašaus į geležinį plaktuką. Įsivaizduoju kokia ji dabar...

- Taip, broli, - nusijuokė jis. – Ir tu neįsivaizduoji.

„Na, žiūrėk...“ Ir jis iš po antklodės parodė trumpą kelmą.

- Kur tu toks?

- Jie paėmė akumuliatorių. Jų buvo apie penkiasdešimt. O iš mūsų tai... Mažiau.

Prisiminiau, kaip jis, nuleidęs galvą ir atmetęs ranką, aklai puolė į penketuką ir tylėjo. Vargšas baisus berniukas!

Kai išėjau, jis, palenkęs mano galvą prie savęs, pabučiavo ir sušnibždėjo man į ausį:

-Ką dabar sekate?

Ir taip gaila praėjusios mielos vaikystės, Ušinskio knygos „Gimtasis žodis“, „didelės permainos“ sode po akacijomis, pavogtų alyvų kekių - toks gailestis užplūdo mūsų sielas, kad vos neapsiverkėme.

Verslininko diena

Per visus penkerius Ninočkos gyvenimo metus šiandien ji patyrė bene didžiausią smūgį: kažkas, vardu Kolka, apie ją sukūrė nuodingą poetinį brošiūrą.

Diena prasidėjo kaip įprasta: kai Ninočka atsikėlė, auklė, aprengusi ją ir davusi arbatos, niūriai pasakė:

„Dabar išeik į verandą ir pažiūrėk, koks šiandien oras! Taip, sėdėkite ilgiau, apie pusvalandį, ir būkite atsargūs, kad nelytų. Ir tada ateik ir pasakyk. Idomu kaip ten yra...

Auklė melavo šaltakraujiškai. Jos nesidomėjo jokiu oru, bet ji tiesiog norėjo pusvalandžiui pabėgti nuo Ninočkos, kad laisvėje galėtų išgerti arbatos ir saldžių krekerių.

Tačiau Ninočka yra per daug pasitikinti, per kilni, kad šiuo atveju įtartų triuką. Ji nuolankiai užsitraukė prijuostę ant pilvo, pasakė: „Na, aš eisiu pažiūrėti“ ir išėjo į verandą, maudydamasi šiltos auksinės saulės.

Netoli prieangio ant fortepijono dėžutės sėdėjo trys maži berniukai. Tai buvo visiškai nauji berniukai, kurių Ninočka niekada nematė.

Ją pastebėjęs, maloniai atsisėdęs ant verandos laiptų vykdyti auklės įsakymą – „saugotis lietaus“, – vienas iš trijų berniukų, pasišnibždėjęs su draugu, nulipo iš dėžės ir priėjo prie Ninočkos. piktybiškiausia išvaizda, prisidengiant išoriniu nekaltumu ir bendravimu.

- Labas, mergaite, - pasisveikino jis.

„Sveiki“, - nedrąsiai atsakė Ninočka.

- Ar tu čia gyveni?

– Čia aš gyvenu. Tėtis, teta, sesuo Liza, fraulein, auklė, virėja ir aš.

- Oho! „Nėra ką pasakyti“, – sumurmėjo vaikinas. - Koks tavo vardas?

- Aš? Ninočka.

Ir staiga, ištraukęs visą šią informaciją, prakeiktas berniukas įnirtingu greičiu apsisuko ant vienos kojos ir šaukė visam kiemui:

Ninka-Ninenok,

Pilka kiaulė,

Nuslydo nuo kalno

Užspringau nuo purvo...

Išblyškusi iš siaubo ir apmaudo, išplėtusi akis ir burną, Ninočka pažvelgė į niekšą, kuris ją taip apšmeižė, o jis vėl, mirktelėjęs savo bendražygiams ir susikibęs su jais rankomis, sukosi pašėlusiame apvaliame šokyje, šaukdamas. skardus balsas:

Ninka-Ninenok,

Pilka kiaulė,

Nuslydo nuo kalno

Užspringau nuo purvo...

Baisus svoris krito ant Ninočkos širdies. O Dieve, Dieve! Kam? Kam ji kliudė, kad buvo taip pažeminta, taip sugėdinta?

Saulė patamsėjo akyse, o visas pasaulis nusidažė tamsiausiomis spalvomis. Ar ji pilka kiaulė? Ar ji užspringo nuo purvo? Kur? Kada? Širdį skaudėjo lyg įkaitusi geležis, ir aš nenorėjau gyventi.

Pro pirštus, kuriais ji užsidengė veidą, liejosi gausios ašaros. Labiausiai Ninočką nužudė berniuko išleistos brošiūros nuoseklumas. Taip skaudžiai sakoma, kad „Ninenok“ puikiai rimuojasi su „paršeliu“, o „nuriedėjo“ ir „užspringęs“, kaip du vienodi antausis į veidą, išdegę neišdildoma gėda Ninočkos veide.

Ji atsistojo, atsisuko į nusikaltėlius ir karčiai verkdama tyliai nuklydo į kambarius.

„Eime, Kolka“, – pamfletų rašytojui pasakė vienas iš jo parankinių, – kitaip šitas verksmas mūsų pasigailės ir mus įskaudins.

Įėjusi į koridorių ir atsisėdusi ant krūtinės Ninočka, šlapiu nuo ašarų veidu, susimąstė. Taigi, jos įžeidinėjo vardas Kolka... O, jei tik ji sugalvotų panašių eilėraščių, kuriais galėtų diskredituoti šią Kolką, su kokiu malonumu svaidytų juos jam į veidą!.. Taip ji sėdėjo daugiau nei anksti. valandą tamsiame salės kampe, ant krūtinės, o jos širdis kunkuliavo apmaudoje ir keršto troškulyje.

Ir staiga poezijos dievas Apolonas pirštu palietė jos kaktą. Tikrai?... Taip, žinoma! Be jokios abejonės, ji turės ir eilėraščių apie Kolką. Ir ne blogiau nei anksčiau.

O, pirmasis kūrybos džiaugsmas ir kančia!

Ninotčka po nosimi kelis kartus repetavo tas skraidančias ugningas eilutes, kurias mestų Kolkai į veidą, ir jos nuolankus veidas nušvito nežemišku džiaugsmu. Dabar Kolka žinos, kaip ją paliesti.

Ji nušliaužė nuo krūtinės ir linksma vėl išėjo į verandą linksmu žvilgsniu.

Šiltas būrys berniukų, beveik prie pat prieangio, pradėjo itin paprastą žaidimą, kuris pradžiugino visus tris. Teisingai – kiekvienas paeiliui, priglaudęs nykštį prie rodomojo piršto, kad tai būtų kažkas panašaus į žiedą, spjovė į tokį žiedo panašumą, laikydamas jį ketvirtadaliu aršino toliau nuo lūpų. Jei nerija skrisdavo žiedo viduje neliesdama pirštų, laimingas žaidėjas džiugiai šypsojosi.

Jei kam ant pirštų pasipylė seilės, tai šis nepatogus jaunuolis buvo apdovanotas kurtinančiu juoku ir pašaipomis. Tačiau dėl tokios nesėkmės jis itin neliūdėjo, o, šlapiais pirštais nusišluostęs palaidinės kraštą, su nauja aistra pasinėrė į jaudinantį žaidimą.

Ninočka kurį laiką žavėjosi tuo, kas vyksta, tada pirštu viliojo skriaudėjui ir, pasilenkusi nuo verandos link jo, nekalčiausiu žvilgsniu paklausė:

- O koks tavo vardas?

- Ir ką? – įtariai paklausė atsargus kolkas, nujausdamas kažkokį laimikį visame tame.

- Nieko, nieko... Tik pasakyk: koks tavo vardas?

Jos veidas buvo toks paprastas, naivus, kad Kolka užkliuvo už šio masalo.

- Na, Kolka, - sušnypštė jis.

- A-ah-ah... Kolka...

Ir greitai, greitai švytinti Ninočka ištarė:

Kolka-kelias,

Pilka kiaulė,

Riedėjo nuo kalno

Užspringo... nuo purvo...

Ji nedelsdama nuskubėjo į vietą, kurią apdairiai paliko. atidarytos durys ir tada ji išgirdo:

- Kvailys!

Šiek tiek nurimusi ji nuklydo į savo darželį. Auklė, išdėliojusi ant stalo kažkokias medžiagines šiukšles, iškirpdavo nuo jo rankovę.

- Auklė, nelyja.

- Na gerai.

- Ką tu darai?

- Netrukdykite man.

-Ar galiu žiūrėti?

- Ne, ne, prašau. Geriau eik ir pažiūrėk, ką Liza veikia.

- O kas toliau? – pareigingai klausia vykdomoji Ninočka.

- Ir tada pasakyk.

- Gerai…

Kai įeina Ninočka, keturiolikmetė Liza po stalu skubiai paslepia knygą rožiniame įvyniojime, bet, pamačiusi, kas atėjo, vėl išsiima knygą ir nepatenkinta sako:

- Ko tau reikia?

– Auklė liepė pažiūrėti, ką tu darai.

– Aš vedu pamokas. Ar nematai?

– Ar galiu atsisėsti šalia tavęs?... Aš tyliu.

Lizos akys dega, o raudoni jos skruostai dar neatvėso nuo rožinės spalvos įvyniotos knygos. Ji neturi laiko seseriai.

- Tai neįmanoma, tai neįmanoma. Tu man trukdysi.

– O auklė sako, kad aš jai irgi trukdysiu.

- Na, tai tiek... Eik ir pažiūrėk, kur Tuzikas. Kas apie jį?

- Taip, jis tikriausiai guli valgomajame prie stalo.

- Štai tau. Taigi eik ir pažiūrėk, ar jis ten yra, paglostyk jį ir duok duonos.

Ninočkai nė minutei neateina į galvą, kad jie nori jos atsikratyti. Jai tiesiog pavedama atsakinga užduotis – viskas.

- O kai jis yra valgomajame, ar jis turėtų ateiti pas tave ir tau pasakyti? – rimtai klausia Ninočka.

– Ne. Tada eik pas tėtį ir pasakyk, kad tu pamaitinai Tuziką. Tiesą sakant, sėdėk su juo, žinai?

- Gerai…

Su užimtos namų šeimininkės oru Ninočka skuba į valgomąjį. Jis paglosto Tuziką, duoda duonos ir tada su nerimu skuba pas tėvą (antroji įsakymo pusė – pranešti apie Tuziką tėvui).

Tėčio nėra biure.

Tėčio nėra svetainėje.

Pagaliau... Frauleino kambaryje sėdi tėtis, prisiglaudęs prie pastarojo, laikydamas rankoje jos ranką.

Kai pasirodo Ninotčka, jis susigėdęs atsilošia ir su kiek perdėtu džiaugsmu bei nuostaba sako:

- Ak! Ką aš matau! Mūsų brangi dukra! Na, kaip jautiesi, mano akių šviesa?

– Tėti, aš jau pamaitinau Tuziko duona.

- Taip... Ir gerai, broli, aš tai padariau; Štai kodėl jie, šie gyvūnai, be maisto... Na, dabar eik šalin, mano mėlynsparnis balandis.

- Kur, tėti?

- Na... tu eik šiuo keliu... Eik... hm! Eikite pas Lizą ir sužinokite, ką ji ten veikia.

- Taip, aš ką tik buvau su ja. Ji veda pamokas.

– Taip yra... Gražu, gražu.

Jis iškalbingai pažvelgia į frauleiną, lėtai glosto jos ranką ir neaiškiai sumurma:

- Na... šiuo atveju... eini pas tai labai... eini pas auklę ir pažiūri... ką ten veikia minėta auklė...

„Ji ten kažką siuva“.

- Taip... Palauk! Kiek duonos gabalėlių davei Tuzikui?

- Du gabaliukai.

- Eka tapo dosni! Kaip toks didelis šuo gali pasitenkinti dviem gabalais? Tu, mano angele, susuk jam dar... Maždaug keturis gabalus. Beje, pažiūrėkite, ar jis nekramto stalo kojos.

- O jei graužia, turėčiau ateiti ir tau pasakyti, ar ne? – klausia Ninočka, žvelgdama į tėvą šviesiomis, švelniomis akimis.

- Ne, brolau, nesakyk man to, bet pasakyk tai, kaip ji vadinasi... Liza. Tai jau yra jos skyriuje. Taip, jei ta pati Liza turi kokią nors juokingą knygą su nuotraukomis, vadinasi, tu, vadinasi, ji ten... gerai pažiūrėk, o tada papasakok, ką matai. Supratau?

- Supratau. Pažiūrėsiu ir pasakysiu.

- Taip, brolau, ne šiandien. Galime pasakyti rytoj. Pas mus nelyja. Ar ne taip?

- Gerai. Rytoj.

- Na, kelionės.

Ninočka keliauja. Pirmiausia į valgomąjį, kur Tuzika sąžiningai įkiša tris duonos gabalėlius į Tuzikos apnuogintą burną, tada į Lizos kambarį.

- Liza! Tuzikas nekramto stalo kojos.

„Dėl to aš jus ir sveikinu“, – neblaiviai sako Liza, žvelgdama į knygą. - Na, pirmyn.

- Kur eiti?

-Eik pas tėtį. Paklausk, ką jis daro?

- Taip, jau buvau. Jis pasakė, kad parodyk knygą su paveikslėliais. Rytoj turiu jam pasakyti.

- O viešpatie! Kokia čia mergina! Na, ant tavęs! Tiesiog sėdėk ramiai. Priešingu atveju aš tave išvarysiu.

Paklusni Ninočka atsisėda ant pakojos, ant kelių išskleidžia sesers pateiktą iliustruotą geometriją ir ilgai tyrinėja piramidžių, kūgių ir trikampių nukarpas.

„Pažiūrėjau“, – sako ji po pusvalandžio, atsidususi su palengvėjimu. - Kas dabar?

- Dabar? Dieve! Štai dar vienas neramus vaikas. Na, eik į virtuvę ir paklausk Arishos: ką mes šiandien pietausime? Ar jūs kada nors matėte, kaip nulupamos bulvės?

- Na, eik pažiūrėk. Tada tu gali man pasakyti.

- Na... aš eisiu.

Ariša turi svečių: kaimynės tarnaitę ir „Raudonkepuraitės“ pasiuntinį.

- Ariša, ar greitai nulupsi bulves? Man reikia žiūrėti.

- Kur greitai? Ir aš nebūsiu po valandos.

- Na, aš sėdėsiu ir lauksiu.

„Radau sau vietą, nėra ką pasakyti!.. Geriau eik pas auklę, liepk jai ką nors duoti“.

- Ir ką?

- Na, ji žino, kas ten yra.

- Ar norėtum, kad dabar tau padovanočiau?

- Taip, taip, dabar. Pirmyn, pirmyn!

Visą dieną greitos Ninočkos kojos neša ją iš vienos vietos į kitą. Yra daug vargo, tiek daug reikalų. Ir visi svarbiausi, skubūs.

Vargšė „neramioji“ Ninočka!

Ir tik vakare, netyčia užklydusi į tetos Veros kambarius, Ninočka susitinka tikrai draugiškai.

- Ak, Ninočka! – audringai pasisveikina teta Vera. - Tai tavęs man reikia. Klausyk, Ninočka... Ar tu manęs klausai?

- Taip, teta. aš klausau.

- Tai tiek, brangusis... Aleksandras Semjonovičius dabar ateis pas mane, ar tu jį pažįsti?

- Tas su ūsais?

- Viskas. O tu, Ninočka... (teta kvėpuoja keistai ir sunkiai, viena ranka laikydama širdį) tu, Ninočka... sėdėk su manimi, kol jis čia, ir niekur neik. Ar girdi? Jei jis sako, kad tau laikas miegoti, tu sakai, kad nenori. Ar girdi?

- Gerai. Tai tu manęs niekur nesiųsi?

- Ką tu! Kur aš tave atsiųsiu? Priešingai, sėdėk čia – ir ne daugiau. Supratau?

- Ponia! Ar galiu vartoti Ninochka? Pats laikas jai miegoti.

- Ne, ne, ji vis tiek sėdės su manimi. Tikrai, Aleksandras Semenychas?

- Taip, leisk jam eiti miegoti, kas negerai? - sako šis jaunas vyras susiraukęs.

- Ne, ne, aš jos neįleisiu. Aš ją labai myliu...

O teta Vera savo didelėmis šiltomis rankomis pašėlusiai apkabina mažytį mergaitės kūnelį, kaip skęstantis, kuris paskutinėje mirštančioje kovoje yra pasirengęs griebti net mažytį šiaudelį...

Ir kai Aleksandras Semjonovičius, išlaikydamas niūrią veido išraišką, išeina, jo teta kažkodėl nuskendo, nudžiūvo ir pasakė visai kitu, ne tuo pačiu tonu:

„Dabar eik miegoti, mažute“. Nėra prasmės čia sėdėti. Kenksminga...

Nusitraukusi kojines nuo kojos, pavargusi, bet patenkinta, Ninočka galvoja apie maldą, kurią ką tik auklei primygtinai iškėlė į dangų už savo velionę motiną: „O jei aš taip pat mirsiu? Kas tada viską padarys?

Kalėdų diena Kindyakovuose

Vienuolika valandų. Rytas šaltas, bet kambaryje šilta. Krosnelė linksmai dūzgia ir triukšmauja, retkarčiais trakšteldama ir išmesdama visą pluoštą kibirkščių ant šiai progai prie grindų prikaltos geležies lakšto. Nervingas ugnies švytėjimas patogiai perbėga per mėlynus tapetus.

Visi keturi Kindjakovo vaikai šventiškai nusiteikę, susikaupę ir iškilmingai. Atrodo, kad visos keturios švenčių krakmolingos, o sėdi tyliai, bijodamos pajudėti, ankštos naujomis suknelėmis ir kostiumais, išsipraususios ir švariai iššukuotos.

Aštuonmetis Jegorka atsisėdo ant suoliuko prie atvirų krosnelės durelių ir nemirktelėjęs jau pusvalandį žiūri į ugnį.

Jo sielą apėmė tylus švelnumas: kambarys buvo šiltas, nauji batai girgždėjo taip garsiai, kad tai buvo geriau už bet kokią muziką, o vakarienei buvo mėsos pyragas, žindoma kiaulė ir želė.

Gera gyventi. Jei tik Volodka jo nepataikė ir apskritai nesugadino. Ši Volodka yra tik kažkokia tamsi dėmė nerūpestingoje Jegorkos egzistencijoje.

Tačiau Volodka, dvylikametis miesto mokyklos mokinys, neturi laiko savo nuolankiam, melancholiškam broliui. Volodia taip pat atostogas jaučia visa siela, o jo siela yra lengva.

Jau senokai sėdi prie lango, kurio stiklą įmantriais raštais papuošė šaltis, ir skaito.

Knyga yra sename, apdaužytame, apdaužytame įrišime ir vadinasi: „Kapitono Granto vaikai“. Vartydamas puslapius, giliai skaitęs, Volodia ne, ne ir suspausta širdimi žiūri: kiek liko iki galo? Taigi kartaus girtuoklis su apgailestavimu nagrinėja gyvybę teikiančios drėgmės likučius dekanteryje.

Prarijęs vieną skyrių, Volodia būtinai padarys trumpą pertraukėlę: prisilies prie naujo lakuotos odos diržo, juosiančio jo šviežią studentišką palaidinę, pasigrožės gaivia kelnių raukšle ir šimtąjį kartą nuspręs, kad gražesnio ir grakštesnio žmogaus nėra. pasaulyje. gaublys nei jis.

O kampe, už krosnies, kur kabo mamos suknelė, tupi jauniausi Kindiakovai... Jų yra du: Miločka (Liudmila) ir Karasikas (Kostja). Jie, kaip tarakonai, žvilgčioja iš savo kampo ir vis kažką šnabžda.

Nuo vakar abu jau nusprendė emancipuotis ir gyventi savo namuose. Teisingai – makaronų dėžutę uždengė nosine ir ant šio stalo padėjo mažytes lėkštutes, ant kurių buvo dailiai išdėliotos: du gabalėliai dešros, gabalėlis sūrio, viena sardinė ir kelios karamelės. Net du odekolono buteliai papuošė šį šventinį stalą: viename buvo „bažnytinis“ vynas, kitame – gėlė - viskas kaip pirmuosiuose namuose.

Abu sėdi prie savo stalo sukryžiavę kojas ir nenuleidžia entuziastingų akių nuo šio komforto ir prabangos darbo.

Ir tik viena baisi mintis graužia jų širdis: o jeigu Volodka atkreips dėmesį į jų pastatytą stalą? Šiam apsirijusiam laukiniui nieko nėra švento: jis tuoj pat užgrius, vienu judesiu trenks į burną dešrą, sūrį, sardines ir nuskris kaip uraganas, palikdamas už savęs tamsą ir sunaikinimą.

- Jis skaito, - sušnabžda Karasikas.

- Eik, pabučiuok jam ranką... Gal tada jis jo nelies. Ar eisi?

„Eik pats“, – sušnypščia Karasikas. - Tu mergina. Karasikas negali ištarti raidės „k“. Tai jam uždarytos durys. Jis netgi ištaria savo vardą taip:

- Tarasitas.

Darling atsidususi atsistoja ir su užimtos namų šeimininkės oru eina pas savo nuostabųjį brolį. Viena jo ranka remiasi į palangės kraštą. Mieloji ištiesia ranką prie jos, prie šios baisios rankos, šiurkštos nuo šėlsmo su sniego gniūžtėmis, nusėta randais ir įbrėžimais nuo įnirtingų kovų... Ji bučiuoja ją gaiviomis rausvomis lūpomis.

Ir nedrąsiai žiūri į baisųjį žmogų.

Ši permaldavimo auka suminkština Volodino širdį. Jis pažvelgia iš savo knygos:

- Kas tu, gražuole? Ar tau linksma?

- Juokinga.

- Viskas. Ar jūs kada nors matėte tokius diržus?

Įspūdingai brolio išvaizdai sesuo neabejinga, tačiau norėdama jį sutepti, giria:

- O, koks diržas! Be galo miela!..

- Viskas. Ir tu kvepi kaip kvepia.

- Oi kaip kvepia!!! Tiesiogiai – su oda.

- Viskas.

Mieloji pasitraukia į savo kampą ir vėl pasineria į tylų stalo apmąstymą. Atsidūsta... Kreipiasi Karasik:

- Pabučiavo mane.

– Ar jis nekovoja?

– Ne. O ten langas taip užšalęs.

– Bet Egorta nelies stalo? Eik ir pabučiuok jį.

- Na, štai ir vėl! Bučiuok visus. Ko trūko!

– O jeigu jis spjaudys ant stalo?

- Nušluostykime.

- O jei jis spjaut į dešrą?

- Ir mes jį nušluostysime. Nebijok, valgysiu pati. Aš neprieštarauju.

Mamos galva kiša pro duris.

- Volodenka! Drauge, pas jus atėjo svečias.

Dieve, koks magiškas tono pasikeitimas! Darbo dienomis pokalbis vyksta taip: „Ką tu, niekšiškas šiukšlynas, viščiukus pešioji, ar ką? Iš kur patekote į rašalą? Kai ateis mano tėvas, aš jam pasakysiu - jis jums išrašys Izhitsa. Sūnau, tai blogiau nei valkata!

Kolia Čeburakhin atvyko.

Abu bendražygiai jaučiasi šiek tiek nejaukiai šioje šventinio dekoro ir iškilmingumo atmosferoje.

Volodijai buvo keista matyti, kaip Čeburachinas, sveikindamasis su motina, pakratė koją ir kaip prisistatė kontempliatoriui Jegorkai:

– Leiskite prisistatyti – Čeburachinas. Labai grazu.

Kaip visa tai neįprasta! Volodia buvo įpratusi matyti Čeburachiną kitokioje aplinkoje, o Čeburachino manieros dažniausiai buvo kitokios.

Čeburachinas paprastai sugaudavo gatvėje žiopčiojantį moksleivį, šiurkščiai pastūmė jį į nugarą ir griežtai paklausė:

– Kodėl stebiesi?

- Ir ką? – mirštančioje kančioje sušnibždėjo nedrąsus „pieštukas“. - Esu niekas.

- Tiek tau! Ar nori sugriebti man per veidą?

„Aš tavęs neliečiau, net nepažįstu“.

– Pasakyk man: kur aš studijuoju? - niūriai ir didingai paklausė Čeburachinas, rodydamas į išblukusį, pusiau perplyšusį herbą ant jo kepurės.

- Mieste.

- Taip! Mieste! Tai kodėl tu, nelaimingas niekšas, nenusikėlus prieš mane kepurės? Ar reikia mokytis?

Čeburachino mikliai numušta mokyklinė kepurė skrenda į purvą. Įžeistas, pažemintas moksleivis karčiai verkia, o Čeburachinas patenkintas „kaip tigras (jo paties palyginimas) sėlina“ toliau.

Ir dabar šis baisus berniukas, dar baisesnis už Volodiją, mandagiai pasisveikina su mažaisiais, o kai Volodos mama paklausia jo pavardės ir ką veikia tėvai, švelnius, tamsius, tarsi persikus, Čeburachino skruostus užlieja ryškiai karšta spalva.

Suaugusi moteris kalbasi su juo kaip su lygiu, kviečia sėsti! Tikrai šios Kalėdos žmonėms daro stebuklus!

Vaikinai sėdi prie lango ir, sutrikę dėl neįprastos situacijos, šypsosi ir žiūri vienas į kitą.

- Na, gerai, kad atėjai. Kaip tau sekasi?

- Oho, ačiū. Ką jūs skaitote?

– „Kapitono Granto vaikai“. Įdomus!

- Aš duosiu. Ar jie nesuplėš tavo?

- Ne, apie ką tu kalbi! (Pauzė.) Vakar trenkiau vienam berniukui į veidą.

- Dievo. Dievas nubausk mane, taip. Matai, aš einu palei Slobodką nieko negalvodamas, o jis trenks man plyta į koją! Tikrai neištvėriau čia. Aš uždusiu!

– Po Kalėdų reikia važiuoti į Slobodką mušti berniukų. Tiesa?

- Būtinai eisime. Nusipirkau gumą timpai. ( Pauzė. ) Ar kada nors valgėte bizonų mėsos?

Volodia miršta sakydama: „valgė“. Bet tai visiškai neįmanoma... Visas Volodios gyvenimas prabėgo prieš Čeburachino akis, o toks įvykis kaip buivolių mėsos vartojimas negalėjo likti nepastebėtas jų mažame miestelyje.

- Ne, nevalgiau. Ir turbūt skanu. (Pauzė.) Ar norėtum būti piratu?

- Norėjau. man ne gėda. Vis dar dingęs žmogus...

- Taip, ir man nėra gėda. Na, o piratas yra toks pat žmogus kaip ir kiti. Ką tik apiplėšė.

- Tai aišku! Bet nuotykis. ( Pauzė. ) Ir vienam berniukui taip pat daviau kumščiu į dantis. Kas tai tiksliai? Jis pasakė mano tetai, kad aš rūkau. (Pauzė.) Ir aš nemėgstu Australijos laukinių, žinote! Afrikos juodaodžiai yra geresni.

– Bušmenai. Jie prisiriša prie baltųjų.

O kampe bušmanas Jegorka jau tikrai buvo prisirišęs prie baltųjų:

– Duok man saldainių, Milka, antraip spjausiu ant stalo.

- Eime, eime! Pasakysiu mamai.

- Duok man saldainių, kitaip nusispjauti.

- Na, nesvarbu. Aš neduodu.

Egorka išpildo savo grasinimą ir abejingai nueina prie krosnies. Darling prijuoste nubraukia nuo dešros iešmą ir atsargiai vėl padeda į lėkštę. Jos akyse – kantrybė ir nuolankumas.

Dieve, tiek daug priešiškų elementų namuose... Taip ir reikia gyventi - su meile, papirkinėjimu ir pažeminimu.

„Šita Jegorka mane juokina“, - sušnabžda ji Karasikui, jausdama šiek tiek gėdos.

- Jis kvailys. Tai tarsi jo tonfetės.

O vakarienei atvyksta svečiai: Chilibejevas, laivybos kompanijos darbuotojas, su žmona ir dėde Akimu Semenychu. Visi sėdi, tyliai keičiasi vienatūriais, kol atsisėda prie stalo.

Prie stalo triukšminga.

- Na, krikštatėvi, ir pyragas! - šaukia Chilibejevas. - Pyragas visiems pyragams.

- Kur tai yra? Maniau, kad tai visai neišeis. Šiame mieste krosnys tokios niūrios, kad vos gali iškepti ant vamzdžio.

- Ir kiaulė! - entuziastingai šaukia Akim, kurį visi šiek tiek niekina dėl jo skurdo ir entuziazmo. - Tai ne kiaulė, bet velnias žino, kas tai yra.

- Ir tik pagalvok: tokia kiaulė, kad čia nėra ko matyti - du rubliai! Jie ten, turguje, išprotėjo! Vištiena – rublis, o kalakutai nieko verti! O kaip bus toliau, tiesiogiai nežinoma.

Vakarienės pabaigoje įvyko incidentas: Čilibejevo žmona nuvertė taurę raudono vyno ir užpylė ant naujos netoliese sėdėjusios Volodijos palaidinės.

Tėvas Kindjakovas ėmė raminti svečią, bet motina Kindiakovas nieko nesakė. Bet iš jos veido buvo aišku, kad jei to nebūtų buvę jos namuose ir nebūtų buvę šventės, ji būtų sprogusi iš pykčio ir apmaudo dėl sugadinto gėrio, kaip parako kasykla.

Kaip gerai išauklėta moteris, kaip namų šeimininkė, kuri supranta, kas tai yra geras tonas, Kindyakovos motina nusprendė pulti Volodiją:

- Kodėl tu čia sėdi po ranka! O kokie čia nevykėliai vaikai, pasiruošę mamą į kapus sumušti. Atrodo, pavalgei ir eini. Jis apsigyveno kaip meras! Greitai užaugsi iki dangaus, bet vis tiek būsi kvailys. Meistras tik kiša nosį į knygas!

Ir tuoj pat visa iškilminga šventė, visa susimąsčiusi ir entuziastinga nuotaika priblėso Volodios akyse... Palaidinė pasipuošė grėsminga tamsia dėmė, siela buvo įžeista, sutrypta į purvą nepažįstamų žmonių akivaizdoje, o svarbiausia - bendražygis. Čeburakhinas, kuris taip pat iškart prarado visą savo blizgesį ir neįprastumo žavesį.

Norėjau keltis, išeiti, kažkur pabėgti.

Jie atsistojo, išėjo, pabėgo. Abu. Į Slobodką.

Ir keistas dalykas: jei ne tamsi dėmelė ant palaidinės, viskas būtų pasibaigę ramiu pasivaikščiojimu ramiomis Kalėdų gatvėmis.

Bet dabar, kaip nusprendė Volodia, nebuvo ko prarasti.

Išties, iškart sutikome tris antrokus.

– Kodėl stebiesi? – grėsmingai vieno iš jų paklausė Volodia.

- Duok jam, duok jam, Volodka! - iš šono sušnibždėjo Čeburachinas.

„Nesistebiu“, – pagrįstai paprieštaravo moksleivis. - Dabar gausi makaronų.

- Aš? Kas jus iš manęs atims, nelaimingieji?

- Pati nelemta jėga!

- Ech! - sušuko Volodia (palaidinė šiaip jau nebe nauja!), veržliu judesiu nusimetė paltą nuo pečių ir siūbavo...

O keturi gimnazistai jau bėgo iš alėjos kampo padėti savo draugams...

- Na, jie bjaurūs niekšai, septyni žmonės tarp dviejų! – užkimusi tarė Volodia, vos pajudindama ištinusią, tarsi kažkieno kito lūpą, ir su pasitenkinimu žvelgdama į draugą pro ištinusią akį. - Ne, brolau, pabandyk du po du... Tiesa?

- Tai aišku.

O šventinės nuotaikos likučiai iškart dingo – jį pakeitė įprasti, kasdieniai reikalai ir rūpesčiai.

Po stalu

Velykų istorija

Vaikai apskritai yra aukštesni ir švaresni už mus. Tikiuosi, kad mažytė istorija su dar smulkesne Dimka tai aiškiai patvirtins.

Nežinia, kokios bėdos atnešė šį berniuką po Velykų stalu, tačiau faktas lieka faktu: suaugusiems kvailai ir nerūpestingai sėdint prie stalo, gausiai nukrauto Velykų patiekalais ir gėrimais, Dimka meistriškai laviravo tarp ištiso miško didžiulių kolonų. kojos už savo ūgį, paėmė taip nardė po stalu, kartu su kupranugariu, puse medinio kiaušinio ir sviesto moters riebiu kraštu...

Jis susidėjo atsargas, pasidėjo prie šono paniurusį, nebendraujantį kupranugarį ir pasinėrė į stebėjimą...

Po stalu gerai. Šalta. Maloni drėgmė sklinda iš ką tik išplautų grindų, kurių dar kojomis nesumaišė.

Tetos pėdos iš karto pastebimos: jos avi didžiulius minkštus kiliminius batus - nuo reumato ar pan. Dimka mažyčio pirštelio nagu subraižė ant bato kilimo gėlę... Jo koja sujudėjo, Dimka išsigandęs atitraukė pirštą.

Jis tingiai graužė sviestinės moters rankomis pašildyto kraštelį, davė kupranugariui užkąsti, ir staiga jo dėmesį patraukė labai keista vyriško lakuoto bato su baltu zomšos viršumi raida.

Koja, apsiausta šiuo elegantišku daiktu, iš pradžių stovėjo ramiai, paskui staiga drebėjo ir šliaužė į priekį, retkarčiais atsargiai pakeldama kojos pirštą, kaip gyvatė, kuri pakelia galvą ir apsidairo, ieškodama, kurioje grobio pusėje...

Dimka pažvelgė į kairę ir iš karto pamatė, kad šių gyvačių evoliucijos tikslas buvo dvi mažos kojos, labai gražiai apsiauti tamsios dangaus spalvos batais su sidabru.

Sukryžiuotos kojos ramiai išsitiesė ir nieko neįtardamos, taikiai bakstelėjo kulnais. Tamsaus sijono kraštelis pakilo, atidengdamas žavią pilną tamsiai mėlynų kojinių koją, o ties pačiu apvaliu keliu buvo nekukliai matomas pūkuoto keliaraiščio galas – juodos ir auksinės spalvos.

Tačiau visi šie nuostabūs dalykai – kito, supratingo žmogaus požiūriu – visai nesudomino paprasčiausio Dimkos.

Priešingai, jo žvilgsnis buvo visiškai prikaustytas prie paslaptingų ir šiurpių batų zigzagų su zomšiniu viršumi.

Šis girgždėdamas ir svirduliuodamas pagaliau prišliaužė iki mėlynos kojos galiuko, pakštelėjo nosį ir su akivaizdžia baime baimingai pasitraukė į šalį: ar už tai jam duos antausį per kaklą?

Mėlyna koja, pajutusi prisilietimą, nervingai, piktai drebėjo ir šiek tiek atsitraukė.

Įžūlus batas įžūliai parodė nosį ir vėl ryžtingai šliaužė į priekį.

Dimka jokiu būdu nelaikė savęs moralės cenzoriumi, bet jam tiesiog, nepaisant to, patiko mėlynas batas, taip gražiai išsiuvinėtas sidabru; žavėdamasis batu, negalėjo leisti, kad jis išsipurvintų ar nusiplyštų siuvimas.

Todėl Dimka panaudojo tokią strategiją: vietoj mažos mėlynos kojytės nuslydo kupranugario snukučiu ir juo energingai stūmė iniciatyvųjį batą.

Jūs turėjote pamatyti nežabotą šio neprincipingo dendio džiaugsmą! Jis krūptelėjo ir sklandė aplink atsidavusią kupranugarį, kaip aitvaras, sklandantis virš nešvarumų. Jis iškvietė pagalbą ramiai po kėde snūduriavusią kolegą ir abu ėmė taip spausti ir gniaužti netrukdomą gyvūną, kad jo vietoje bėdų būtų patyrusi putli mėlyna koja.

Bijodamas dėl savo ištikimo draugo sąžiningumo, Dimka ištraukė jį iš atkaklaus glėbio ir atitolino, o kadangi kupranugario kaklas vis dar buvo įskilęs, atkeršydamas jis turėjo spjauti į iniciatyvaus bato nosį.

Šis ištvirkęs dendis dar šiek tiek lojo ir galiausiai nušliaužė be druskos.

Kairėje pusėje kažkas pakišo ranką po staltiese ir slapta aptaškė ant grindų stiklinę.

Dimka atsigulė ant pilvo, prišliaužė prie balos ir paragavo: šiek tiek saldoko, bet ir pakankamai stipraus. Daviau kupranugariui pabandyti. Paaiškino jam į ausį:

"Jie jau buvo girti ten, viršuje". Jie pila – supranti?

Iš tiesų, viršuje viskas jau ėjo į pabaigą. Kėdės pajudėjo, ir po stalu pasidarė šiek tiek lengviau. Pirmiausia tetos gremėzdiškos kiliminės pėdos nuplaukė, paskui mėlynos pėdos drebėjo ir atsistojo ant kulnų. Už mėlynų kojų trūkčiojo lakuoti batai, tarsi sujungti nematoma virve, o paskui ėmė trinktelėti ir barškėti amerikietiški batai, geltoni, visokie.

Dimka baigė visiškai permirkusią bandelę, dar išgėrė iš balos ir pradėjo sūpuoti kupranugarį, klausytis pokalbių.

- Taip, kažkaip... tai... Nepatogu.

- Kas ten nepatogu - gudriai.

- Dieve, tai kažkaip negerai...

– Kas ten – ne tai. Tai šventinis reikalas.

„Aš tau sakiau, kad nereikia maišyti Madeiros su alumi...

- Tuščia. Pamiegok ir nieko. Dabar atsiųsiu tau pagalvę su Glaša.

Daugelio pėdų traškėjimas nutilo. Tada išgirdau greitų kulnų spragtelėjimą ir pokalbį:

„Štai jums pagalvė, ponia ją atsiuntė“.

- Na, duok čia.

-Taigi čia ji. Aš dedu.

- Ne, tu ateik čia. Prie sofos.

- Kam eiti į sofą?

- Noriu, kad Kristus... ji... įsikištų!

- Mes jau paėmėme Kristų. Tu buvai taip pakrikštytas, kad negalėjai pakęsti.

Įtikintame svečio balse pasigirdo neapsakoma nuostaba:

- Aš? Negali pakęsti? Kad tavo tėvas kitame pasaulyje šitaip nestovėtų... Na, žiūrėk... trys!..

- Įleisk mane, ką tu darai?! Jie įeis!

Sprendžiant iš Glašos tono, ji buvo nepatenkinta tuo, kas vyksta. Dimkai pasirodė, kad geriausia išgąsdinti iniciatyvų svečią.

Jis pagriebė kupranugarį ir trenkė ant grindų.

- Matyti?! – sušnibždėjo Glasha ir kaip viesulas nuskubėjo.

Atsigulęs svečias sumurmėjo:

- O, koks kvailys! Visos moterys, mano nuomone, yra kvailės. Tokios šiukšlės visur išbarstytos... Pudruoja nosį ir galvoja, kad ji Neapolio karalienė... Dieve, tikrai!.. Jei tik galėtų paimti gerą botagą ir taip pudruoti... Vingos!

Dimka pasijuto išsigandęs: jau temsta, o paskui kažkas po nosimi kažką nesuprantamo murmėjo... Geriau pasitrauk.

Nespėjęs apie tai pagalvoti, svečias stulbęs priėjo prie stalo ir tarsi tardamasis su savimi pasakė:

– Ar norėtumėte į kišenę įsidėti butelį konjako? Ir visa dėžė sardinių. Manau, kad tai kvailys ir nepastebės.

Kažkas palietė jo koją. Jis numetė sardines, iš baimės nušoko atgal ant sofos ir, griūdamas ant jos, su siaubu pamatė, kad iš po stalo kažkas šliaužia. Pažiūrėjęs jis nusiramino:

- Ty! Berniukas. Iš kur tu, berniuk?

- Iš po stalo.

- Ko ten nematei?

- Taip, aš sėdėjau. Aš ilsėjausi.

Ir tada, prisiminęs nakvynės namų taisykles ir atostogų tradicijas, Dima mandagiai pastebėjo:

- Kristus prisikėlė.

- Kas daugiau! Norėčiau eiti geriau miegoti.

Pastebėjęs, kad jo pasisveikinimas nepasisekė, Dima, norėdamas sušvelninti, pavartojo neutralią ryte girdėtą frazę:

– Aš nebučiuoju Kristaus su vyrais.

- O, kaip tu juos tuo supykinai! Dabar jie eis ir patys nuskęs.

Akivaizdu, kad pokalbis nebuvo sėkmingas.

-Kur buvai per matines? – liūdnai paklausė Dima.

- Kas tau rūpi?

Geriausiai Dimai būtų buvę nueiti į darželį, bet... tarp valgomojo ir darželio buvo du neapšviesti kambariai, kur bet kokios piktosios dvasios galėjo patraukti tave už rankos. Turėjau likti šalia šio sunkaus žmogaus ir nevalingai tęsti pokalbį su juo:

– Ir šiandien turime geras Velykas.

- Ir užsidėk jas ant nosies.

„Aš nebijau eiti per kambarius, bet ten tamsu“.

„Ir aš taip pat paėmiau vieną berniuką ir nupjoviau jam galvą“.

- Ar jis buvo blogas? – sušalęs iš siaubo paklausė Dimka.

„Tokios pačios šiukšlės, kaip ir tu“, – sušnypštė svečias, su geiduliu žiūrėdamas į ant stalo išsirinktą butelį.

- Taip... jis buvo toks pat kaip tu... Toks mielas, kaip numylėtinis, tikrai toks mažas šėtonas...

– Toks bukas, kad kulnu spardyčiau – šūdas!.. Tokios šiukšlės. Eik šalin! Pirmyn! Arba būsi iš proto!

Dima nurijo ašaras ir vėl nuolankiai paklausė, žiūrėdamas į tamsias duris:

-Ar tavo Velykos gerai atrodo?

– Per Velykas turėčiau čiaudėti – valgau tokius berniukus kaip tu. Duok man savo leteną, aš ją nukąsiu...

- Kur dingo mamos sūnus?

- Motina!! – sušnibždėjo Dimka ir įsisuko į šiugždantį sijoną.

- Ir čia mes kalbamės su tavo sūnumi. Žavus berniukas! Taigi šmaikštus.

- Ar jis netrukdė tau miegoti? Leisk man tiesiog nuvalyti viską nuo stalo, o tada galėsi miegoti, kiek nori.

- Kam jį valyti?...

„Ir iki vakaro mes vėl jį padengsime“.

Svečias liūdnai nugrimzdo ant sofos ir atsiduso, šnabždėdamas sau:

- Po velnių, anatema berniuk! Jis pavogė butelį iš tiesiai po nosies.

Trys gilės

Nėra nieko nesavanaudiškesnio už vaikystės draugystę... Jei atseksite jos pradžią, ištakas, tai dažniausiai susidursite su išorine, juokingai tuščia jos atsiradimo priežastimi: arba jūsų tėvai buvo „namie pažįstami“ ir tempė. jūs, mažučiai, aplankyti vienas kitą, ar švelni draugystė tarp dviejų mažyčių žmonių užsimezgė vien dėl to, kad jie gyveno toje pačioje gatvėje arba abu mokėsi vienoje mokykloje, sėdėjo tame pačiame suole - ir pats pirmasis gabalėlis dešros ir duonos , broliškai padalintas pusiau ir suvalgytas, pasėjo švelniausios draugystės sėklas jaunose širdyse.

Mūsų – Motkos, Šašos ir manęs – draugystės pagrindui pasitarnavo visos trys aplinkybės: gyvenome toje pačioje gatvėje, tėvai buvo „namie pažįstami“ (arba, kaip sakoma pietuose, „namie pažįstami“). ; ir visi trys paragavo karčių mokymo šaknų pradinė mokykla Marya Antonovna, sėdinti šalia ant ilgo suoliuko, kaip gilės ant vienos ąžuolo šakos.

Filosofai ir vaikai turi vieną kilnų bruožą: jie nesureikšmina jokių žmonių skirtumų – nei socialinių, nei psichinių, nei išorinių. Mano tėvas turėjo galanterijos parduotuvę (aristokratija), Šašos tėvas dirbo uoste (plebsas, paprasti žmonės), o Motkos motina tiesiog egzistavo iš beturčio kapitalo (rentierė, buržuazija) iš palūkanų. Psichiškai Šaša stovėjo daug aukščiau už Motką ir mane, o fiziškai Motka tarp mūsų buvo laikoma gražia – strazdanota ir liesa. Mes tam neteikėme jokios reikšmės... Broliškai pavogėme nuo kaštonų neprinokusius arbūzus, broliškai juos suvalgėme, o paskui broliškai voliojomės ant žemės nuo nepakeliamo pilvo skausmo.

Mes trise plaukėme, trise sumušėme berniukus iš kitos gatvės, taip pat buvome sumušti visi trys – iš esmės ir neatsiejamai.

Jei pyragai buvo kepami vienoje iš mūsų trijų šeimų, valgydavome visi trys, nes kiekvienas iš mūsų laikė šventa pareiga, rizikuodamas savo priekiu ir užnugariu, pavogti karštus pyragus visai kompanijai.

Šašino tėvas, raudonbarzdis girtuoklis, bjauriai mušdavo sūnų, kur tik jis jį aplenkdavo; kadangi mes visada aplink jį šmėkštelėjome, šis tiesmukiškas demokratas mus įveikė visiškai vienodais pagrindais.

Mums net neatėjo į galvą dėl to niurzgėti, o sielą palengvėjome tik tada, kai Šašos tėvas nuklydo vakarieniauti, eidamas po geležinkelio tiltu, o mes trys stovėjome ant tilto ir, nuleidę galvas, liūdnai pasakėme:

Raudona-raudona -

Pavojingas žmogus...

gulėjau saulėje...

Jis pakėlė barzdą...

- Niekšai! – Šašos tėvas papurtė kumštį iš apačios.

„Ateik čia, ateik“, - grėsmingai pasakė Motka. – Kiek jūsų reikia vienai rankai?

O jei raudonasis milžinas užlipdavo kairiąja pylimo puse, mes, kaip žvirbliai, plazdėjome aukštyn ir puolėme į dešinę pusę – ir atvirkščiai. Ką aš galiu pasakyti – situacija buvo naudinga visiems.

Mes gyvenome taip laimingai ir ramiai, augome ir tobulėjome iki šešiolikos metų.

O šešiolikos metų, susikibę rankomis, priėjome prie piltuvo, vadinamo gyvenimu, krašto, atsargiai pažiūrėjome į jį, nes lustai pateko į sūkurį, o sūkurys mus suko.

Šaša tapo spausdintoja „Elektrinio uolumo“ spaustuvėje, Motjos mama išsiuntė ją į Charkovą dirbti į kokį nors grūdų biurą, o aš likau bedarbis, nors tėvas svajojo „paskirti mane į psichikos studijas“ - kas čia per dalykas. , vis dar nežinau. Atvirai kalbant, tai stipriai kvepėjo raštininku buržuazinėje taryboje, bet, laimei, minėtoje niūrioje ir nuobodžioje įstaigoje laisvos vietos nebuvo...

Su Shasha susitikdavome kiekvieną dieną, bet kur buvo Motka ir kas jam atsitiko - apie tai sklandė tik neaiškūs gandai, kurių esmė susivedė į tai, kad jis „sėkmingai apsisprendė dėl pamokų“ ir tapo tokiu dendi, kad negalėjai prie jo prieiti.

Motka pamažu tapo mūsų bendražygio pasididžiavimo ir be pavydo svajonių objektu, laikui bėgant pakilti iki jo, Motkos.

Ir staiga pasirodė informacija, kad Motka turėtų atvykti balandžio pradžioje iš Charkovo „atostogauti su atlyginimu“. Motkos motina labai spaudė pastarąjį, ir šiame išsaugojime vargšė moteris pergalingame pasaulio užkariautojo Motkos vainike pamatė nuostabiausią laurą.

Tą dieną, nespėjus uždaryti „Electric Zeal“, Shasha įsiveržė į mano kambarį ir kibirkščiuojančiomis, iš džiaugsmo kaip žvakės spindinčiomis akimis pasakė, kad jie jau matė Motką ateinantį iš stoties ir kad jis turi tikrą viršūnę. skrybėlę ant galvos!..

„Sako, jis toks dendis“, – išdidžiai užbaigė Šaša, – toks dendis, kad leis man pabėgti.

Šis neaiškus protingumo aprašymas mane taip sujaudino, kad mečiau suolą į tarnautoją, griebiau kepurę – ir mes nuskubėjome į savo šauniojo draugo namus.

Jo mama mus pasisveikino kažkaip svarbiai, net su arogancijos priemaiša, bet paskubomis to nepastebėjome ir, sunkiai kvėpuodami, pirmiausia pareikalavome Motijos... Atsakymas buvo pats aristokratiškiausias:

– Motja nepriima.

- Kaip jis gali to nepriimti? – nustebome. – Ko jis nepriima?

- Jis negali tavęs priimti. Jis dabar labai pavargęs. Jis jums praneš, kai galės priimti.

Visas puošnumas, visas pagarbumas turi turėti ribas. Tai jau peržengė net plačiausias ribas, kurias nusibrėžėme patys.

„Gal jam blogai?...“ - švelnus Šaša bandė sušvelninti smūgį.

– Sveikas, sveikas... Tik, sako, nervai netvarkingi... Prieš šventes turėjo daug darbo biure... Juk dabar vyresniojo raštininko padėjėjas. . Labai ant geros kojos.

Koja gal ir buvo tikrai gera, bet, tiesą pasakius, ji mus visiškai sugniuždė: „nervai, nepriima“...

Grįžome, žinoma, tylėdami. Nenorėjau kalbėti apie savo nuostabų draugą, kol tai nebuvo išaiškinta. Ir jautėmės tokie nuskriausti, tokie žeminančiai apgailėtini, provincialūs, kad norėjosi verkti ir mirti, o kraštutiniu atveju – gatvėje rasti šimtą tūkstančių, kurie suteiktų prašmatnią galimybę užsidėti cilindrą ir „ne“. priimti“ – kaip ir romanuose.

- Kur tu eini? – paklausė Šaša.

-Į parduotuvę. Greitai reikia užrakinti. (Dieve, kokia proza!)

- Ir aš einu namo... Išgersiu arbatos, pažaisiu mandolina ir eisiu miegoti.

Proza ne ką mažiau! Hehe.

Kitą rytą - buvo saulėtas sekmadienis - Motkos mama man atnešė raštelį: „Iki 12 valandos būk su Šaša miesto sode. Turime šiek tiek pasiaiškinti ir persvarstyti savo santykius. Gerbiamas Matvey Smelkovas.

Apsivilkau naują švarką, baltus marškinius, išsiuvinėtus kryželiais, nuėjau pasiimti Šašos – ir suspaustomis širdimis nuklydome į šį draugišką susitikimą, kurio taip troškome ir kurio taip instinktyviai, paniškai bijojome.

Žinoma, jie buvo pirmieji. Jie ilgai sėdėjo nuleidę galvas, rankas į kišenes. Man net neatėjo į galvą įsižeisti, kad mūsų nuostabus draugas verčia mus taip ilgai laukti.

Oi! Jis buvo tikrai nuostabus... Prie mūsų artėjo kažkas putojančio, barškėdamas daugybe raktų pakabukų ir girgždėdamas nuo geltonų batų su perlamutrinėmis sagomis blizgesio.

Ateivis iš nežinomo grafų, auksinės jaunystės, vežimų ir rūmų pasaulio – buvo apsirengęs rudu švarku, balta liemene, kažkokiomis alyvinėmis kelnėmis, o galvą vainikavo saulėje kibirkščiuojantis cilindras, kuris, jei būtų. mažas, jo dydį subalansavo didžiulis kaklaraištis su tuo pačiu didžiuliu deimantu...

Lazda su arklio galva apsunkino aristokratišką dešinę ranką. Kairė ranka buvo uždengta nulupto jaučio spalvos pirštine. Iš išorinės švarko kišenės išlindo dar viena pirštinė, tarsi gąsdindama mus suglebusiu smiliumi: „Štai aš!.. Tiesiog elkis su mano dėvėtoju be deramos pagarbos“.

Kai Motja prisiartino prie mūsų, atsipalaidavusia sočiojo dendiuko eisena, geraširdis Šaša pašoko ir, negalėdamas suvaldyti impulso, ištiesė rankas savo garsiajam draugui:

- Motka! Tai puiku, broli!...

„Sveiki, sveiki, ponai“, – rimtai linktelėjo galvą Motka ir, spausdamas mums rankas, atsisėdo ant suolo...

Abu stovėjome.

– Labai džiaugiuosi tave matydamas... Ar tavo tėvai sveiki? Na, ačiū Dievui, malonu, aš labai laiminga.

„Klausyk, Motka...“ pradėjau su nedrąsu džiaugsmu akyse.

„Visų pirma, mieli draugai, – įspūdingai ir svariai pasakė Motka, – mes jau suaugę, todėl „Motką“ laikau tam tikra „kel išraiška“... He-he... Ar ne tiesa? Dabar aš esu Matvey Semenych - taip mane vadina darbe, o pats buhalteris sveikina mane už rankos. Gyvenimas solidus, įmonės apyvarta – du mln. Kokande yra net filialas... Apskritai norėčiau iš esmės persvarstyti mūsų santykius.

- Prašau, prašau, - sumurmėjo Šaša. Jis stovėjo pasilenkęs, lyg jam nugarą būtų sulaužęs krintantis nematomas rąstas...

Prieš padėdamas galvą ant bloko, silpnaširdiškai bandžiau atstumti šią akimirką.

– Dabar jie vėl pradėjo nešioti cilindrus? – paklausiau su oru žmogaus, kurio mokslinės studijos retkarčiais atitraukia jį nuo besikeičiančios mados užgaidų.

„Taip, jie daro“, - nuolaidžiai atsakė Matvey Semenych. - Dvylika rublių.

- Gražūs raktų pakabukai. Pateikti?

– Tai dar ne viskas. Namo dalis. Jie ne visi telpa ant žiedo. Laikrodis ant akmenų, inkaras, beraktė apvija. Apskritai, in didelis miestas gyvenimas yra užimtas dalykas. Monopolinės apykaklės laikosi tik tris dienas, manikiūras, piknikai skiriasi.

Jaučiau, kad Matvey Semenych taip pat buvo neramus...

Bet galiausiai jis apsisprendė. Jis papurtė galvą taip, kad cilindras užšoko jam ant viršugalvio ir pradėjo:

– Štai ką, ponai... Mes su jumis jau nebe maži, ir apskritai vaikystė yra viena, o kai esi jaunimas – visai kas kita. Kitas, pavyzdžiui, pasiekė kažkokią aukštuomenę, inteligentiją, o kiti yra iš žemesnių sluoksnių, o jei, tarkime, tame pačiame vežime šalia mūsų Mironikhos pamatėte grafą Kochubey, kuris, pamenate, pardavinėjo aguonas. kampą, kad garsiai nusijuoktumėte pirmas. Aš, žinoma, nesu Kochubey, bet turiu tam tikras pareigas, na, aišku, tu irgi turi tam tikras pareigas, bet ne taip, o kadangi mes buvome maži kartu, tai niekada nežinai... Pats supranti. mes jau draugaujam draugas ne lygis... ir... cia aisku nera ko pykti - vienas pasieke, kitas nepasieke... Hm ne, ir mes kaip mūsų. Bet, žinoma, be jokio ypatingo susipažinimo - man tai nepatinka. Aš, žinoma, įeinu į tavo poziciją - tu mane myli, gali net įsižeisti, ir patikėk... Iš mano pusės... jei galėčiau kuo nors padėti... Hm! Aš taip džiaugiuosi.

Tuo metu Matvey Semenych pažvelgė į savo naują auksinį laikrodį ir paskubėjo:

- O-la-la! Kaip aš plepėjau... Dvarininko Guzikovo šeima manęs laukia iškyloje, o jei pavėluosiu, tai bus nesąmonė. Linkiu geros sveikatos! Linkiu geros sveikatos! Sveiki tėveliai!..

Ir jis išėjo, kibirkščiavęs ir net šiek tiek sulinkęs po pagarbos našta, pavargęs nuo kasdieninio socialinio gyvenimo sūkurio.

Šią dieną mes su Šaša, apleisti, kasdien, gulėdami ant jaunos geležinkelio krantinės žolės, pirmą kartą gėrėme degtinę ir paskutinį kartą verkėme.

Dar geriame degtinę, bet nebeverkiame. Tai buvo paskutinės vaikystės ašaros. Dabar yra sausra.

Ir kodėl mes verkėme? Kas buvo palaidota? Motka buvo pompastiškas kvailys, apgailėtinas trečiarūšis raštininkas biure, apsirengęs kaip papūga švarku nuo svetimo peties; mažytėje cilindre ant galvos, alyvinėmis kelnėmis, pakabintomis variniais raktų pakabukais – dabar jis man atrodo juokingas ir nereikšmingas, kaip kirminas be širdies ir smegenų – kodėl mes taip nusiminome, kai netekome Motkos?

Bet – prisimink – kaip mes buvome panašūs, – kaip trys gilės ant ąžuolo šakos, – kai sėdėjome viename suole su Marija Antonovna...

Deja! Gilės tos pačios, bet kai iš jų išauga jauni ąžuolai, iš vieno ąžuolo daro statulos mokslininkui, iš kito – kaip rėmelį mylimos mergaitės portretui, o iš trečio ąžuolo išaugs. pasidaryk tokias kartuves, kad negali sau to leisti...

kvepiančių gvazdikėlių

Einu nešvaria, purvina gatve, apaugusia visokiomis šiukšlėmis ir šiukšlėmis, vaikštau pikta, išprotėjusi, kaip prirakintas šuo. Beprotiškas Sankt Peterburgo vėjas man numuša kepurę ir turiu ją laikyti ranka. Ranka nutirpsta ir nuo vėjo šalta; Aš dar labiau pykstu! Debesys mažų supuvusių lietaus lašų krenta į tavo apykaklę, po velnių!

Pėdos skęsta balose, susidariusiose nykusio šaligatvio duobėse, o batai ploni, purvas skverbiasi į batą... na, pone! Dabar turite slogą.

Praeiviai blyksteli – gyvūnai! Jie bando paliesti mane pečiais, o aš – juos.

Pagaunu žvilgsnius iš po antakių, kurie aiškiai sako:

- O, kad galėčiau tau pakaušiu trenkti į purvą!

Kiekvienas sutiktas vyras yra Malyuta Skuratovas, kiekviena pro šalį prabėgusi moteris yra Marianna Skublinskaja.

Ir tikriausiai jie mane laiko prezidento Karno žudiko sūnumi. Aiškiai matau.

Visos menkos spalvos apgailėtinai skurdžioje Petrogrado paletėje susimaišė į vieną nešvarią dėmę, net ryškios ženklų spalvos užgeso ir susiliejo su šlapiomis rūdijusiomis drėgnų, niūrių namų sienomis.

Ir šaligatvis! Dieve mano! Pėda slysta tarp šlapių, nešvarių popieriaus gabalų, nuorūkų, obuolių šerdies ir sutraiškytų cigarečių dėžių.

Ir staiga... mano širdis praleidžia plakimą!

Lyg tyčia: vidury nešvaraus, dvokiančio šaligatvio, kažkieno numesti trys gvazdikai, trys nesugadintos gėlės: tamsiai raudonos, sniego baltumo ir geltonos, sužibėjusios ryškia trispalve dėme. Garbanotos, vešlios galvelės visai nebuvo suteptos purvo, visos trys gėlės stiebų viršūnėmis laimingai nukrito ant plačios cigarečių dėžutės, kurią užmetė praeinantis rūkalius.

O, palaimink tą, kuris numetė šias gėles – jis mane pradžiugino.

Vėjas jau ne toks žiaurus, lietus šiltesnis, purvas... na, purvas kada nors išdžius; o mano širdyje gimsta nedrąsi viltis: juk dar matysiu karštą mėlyną dangų, girdžiu paukščių čiulbėjimą, o švelnus gegužinis vėjelis man atneš saldų stepių žolelių aromatą.

Trys garbanoti gvazdikai!

Turiu prisipažinti, kad iš visų gėlių man labiausiai patinka gvazdikai; ir iš visų žmonių mano širdžiai mieliausi vaikai.

Galbūt todėl mintys nuo gvazdikų persikėlė į vaikus ir vieną minutę šias tris garbanotas galvas: tamsiai raudoną, sniego baltumą ir geltoną – tapatinau su dar trimis galvomis. Galbūt, viskas įmanoma.

Dabar sėdžiu prie savo stalo, o ką aš darau? Didelis užaugęs sentimentalus kvailys! Į krištolinį stiklą įdedu tris gatvėje rastus gvazdikus, žiūriu į juos ir susimąstęs, išsiblaškęs šypsausi.

Tiesiog pagavau save tai darant dabar.

Prisimenu tris merginas, kurias pažįstu... Skaitytojau, pasilenk arčiau manęs, aš tau į ausį papasakosiu apie šias mažas mergaites... Tu negali kalbėti garsiai, tai gėda. Juk tu ir aš jau esame dideli, ir nedera su tavimi garsiai kalbėti apie smulkmenas.

Bet pašnibždomis į ausį – gali.

Pažinojau vieną mažą mergaitę Lenką.

Vieną dieną, kai mes, dideli, kietokai žmonės, sėdėjome prie vaišių stalo, mama kažkaip įskaudino mergaitę.

Mergina tylėjo, bet nuleido galvą, nuleido blakstienas ir, sustingusi iš sielvarto, paliko stalą.

- Pažiūrėsim, - sušnibždėjau mamai, - ką ji darys?

Vargšė Lenka, pasirodo, nusprendė žengti didžiulį žingsnį: nusprendė palikti savo tėvų namus.

Ji nuėjo į savo kambarį ir knarkdama pradėjo ruoštis: ištiesė ant lovos savo tamsią flaneletą skarelę, įdėjo du marškinius, kelnes, šokolado gabalėlį, dažytą įrišimą, nuplėštą iš kokios nors knygos, ir varinį žiedą. su buteliuku smaragdu.

Ji visa tai atsargiai surišo į ryšulį, sunkiai atsiduso ir liūdnai pakabinusi galvą išėjo iš namų.

Ji jau buvo saugiai pasiekusi vartus ir net išėjo už vartų, bet tada jos laukė pati baisiausia, neįveikiamiausia kliūtis: dešimt žingsnių nuo vartų gulėjo didelis tamsus šuo.

Mergina turėjo pakankamai proto ir savigarbos, kad nerėktų. Ji tik atsirėmė pečiu ant suoliuko, kuris stovėjo prie vartų, ir ėmė abejingai žiūrėti į visiškai kitą pusę, tarsi jai nerūpėtų nė vienas šuo pasaulyje, ir ji tiesiog išėjo pro vartus pasiimti. grynas oras.

Ji stovėjo ten ilgai, mažytė, su dideliu apmaudu širdyje, nežinodama, ką daryti...

Iškišau galvą iš už tvoros ir su užuojauta paklausiau:

– Kodėl tu čia stovi, Lenočka?

- Taip ir taip, aš stoviu.

– Galite bijoti šunų; nebijok, ji nesikandžioja. Eik kur nori.

- Aš dar neinu, - sušnibždėjo mergina nuleidusi galvą. - Aš vis tiek stovėsiu.

– Na, ar manai, kad ilgai čia stovėsi?

- Aš dar šiek tiek palauksiu.

- Na, ko tu lauki?

„Kai šiek tiek užaugsiu, tada nebijosiu šuns, tada eisiu...

Motina irgi žvilgtelėjo iš už tvoros.

– Kur tu eini, Jelena Nikolajevna?

Lenka gūžtelėjo pečiais ir nusisuko.

„Tu toli nenuėjai“, – sarkastiškai pasakė mama.

Lenka pakėlė didžiules akis, pilnas ežero neišliejusių ašarų, ir rimtai pasakė:

– Nemanyk, kad aš tau atleidau. Palauksiu dar truputi ir tada eisiu.

-Ko lauki?

– Kai man bus keturiolika metų.

Kiek pamenu, tuo metu jai tebuvo šešeri. Ji neištvėrė aštuonerių metų laukimo prie vartų. Užteko mažiau – vos 8 min.

Bet mano Dieve! Ar tikrai žinome, ką ji išgyveno per tas 8 minutes?!

Kita mergina išsiskyrė tuo, kad vyresniųjų autoritetą iškėlė aukščiau už viską.

Viskas, ką darė vyresnieji, jos akyse buvo šventa.

Vieną dieną jos brolis, labai abejingas jaunuolis, sėdintis fotelyje, pasinėrė į skaitymą. įdomi knyga kad pamiršau viską pasaulyje. Jis rūkė vieną cigaretę po kitos, bet kur mėtė nuorūkus ir karštligiškai delnu pjaustydamas knygą buvo visiškai apžavėtas autoriaus raganavimo.

Mano penkiametė draugė ilgai blaškėsi aplink ir aplink savo brolį, ieškodama į jį žiūrėdama ir vis norėdavo ko nors paklausti, bet vis nespėjo to padaryti.

Pagaliau sukaupiau drąsą. Ji nedrąsiai pradėjo, iškišdama galvą iš pliušinės staltiesės klosčių, kur dėl natūralaus subtilumo pasislėpė:

- Danila, o Danila?...

„Palik mane ramybėje, netrukdyk“, – abejingai sumurmėjo Danila, akimis rydama knygą.

Ir vėl skaudi tyla... Ir vėl gležnas vaikas nedrąsiai sukosi aplink brolio kėdę.

– Kodėl tu čia sėdi? Palikti.

Mergina nuolankiai atsiduso, nuėjo šonu link brolio ir vėl pradėjo:

- Danila, o kaip su Danila?

- Na, ko tu nori? Na, kalbėk!!

- Danila, o Danila... Ar taip reikia, kad kėdė degtų?

Liečiantis vaikas! Kiek pagarbos suaugusiųjų autoritetui turi turėti ši mažylė savo galvoje, kad, pamačiusi degančią pakulą kėdėje, kurią padegė neblaivus brolis, ji vis dar abejoja: o jeigu jos broliui to reikia dėl kokių nors aukštesnių priežasčių. ?...

Jaudinanti auklė man papasakojo apie trečią mergaitę:

„Koks čia gudrus vaikas, neįsivaizduoji... Paguldžiau ją ir jos brolį, o prieš tai paprašiau pasimelsti: „Melskitės, vaikai! Taigi, ką manote? Mažasis brolis meldžiasi, o ji, Liubočka, stovi ir kažko laukia. „O tu, – sakau, – kodėl tu nesimeldi, ko tu lauki? „Bet kaip, – sako jis, – aš melsiuosi, kai Borja jau meldžiasi? Juk Dievas dabar jo klauso... Aš taip pat negaliu kištis, kai Dievas dabar užsiėmęs Borey!

Saldus kvepiantis gvazdikas!

Jei tai būtų mano pasirinkimas, vaikus pripažinčiau tik žmonėmis.

Kaip žmogui jau vaikystės amžius, akmuo krenta jam ant kaklo ir patenka į vandenį.

Štai kodėl suaugęs žmogus yra beveik visas niekšas...

„Ką, sūnau“, – paklausė manęs tėvas, susikišęs rankas į kišenes ir linguodamas ant ilgų kojų. – Ar norėtumėte užsidirbti rublį?

Tai buvo toks nuostabus pasiūlymas, kad užgniaužė kvapą.

- Rublis? Tiesa? Kam?

– Šįvakar eik į bažnyčią ir pašventink Velykų pyragą.

Iškart nuskendau, suglebau ir susiraukiau.

– Dar sakysi: Šventų Velykų pyragas! Ar galiu? Aš mažas.

- Bet ne tu, blogasis, tai pašventinsi! Kunigas pašventins. Tiesiog nuimk jį ir atsistok šalia jo!

- Negaliu, - pasakiau pagalvojusi.

- Žinios! Kodėl tu negali?

- Berniukai mane nugalės.

„Tik pagalvok, koks Kazanės našlaitis buvo rastas“, – paniekinamai sumurmėjo tėvas. - Berniukai jį nugalės. Tikriausiai patys juos apgaudinėjate, kad ir kur su jais susidurtumėte.

Nors mano tėvas buvo didelis protingas žmogus, bet jis nieko nesuprato šiuo klausimu...

Visa esmė ta, kad buvo dvi berniukų klasės: kai kurie buvo mažesni ir silpnesni už mane, ir aš juos įveikiau. Kiti yra didesni ir sveikesni už mane – šie supjausto man veidą kiekviename susitikime.

Kaip ir bet kokioje kovoje už būvį, stiprieji prarijo silpnuosius. Kartais aš pakęsdavau kai kuriuos stiprius berniukus, bet kiti stiprūs berniukai užgeso man šią draugystę, nes buvo priešiški vienas kitam.

Dažnai mano draugai perspėjo mane griežtai.

– Vakar susitikau su Styopka Pangalovu, jis paprašė pasakyti, kad trenks tau į veidą.

- Kam? – pasibaisėjau. - Aš jo neliečiau, ar ne?

– Ar vakar vaikščiojote Primorsky bulvaru su Kosy Zakharka?

- Na, aš ėjau! Tai kas?

„Ir Kosoy Zakharka tą savaitę du kartus įveikė Pangalovą.

- Kam?

– Nes Pangalovas sakė, kad ima jį į vieną ranką.

Galų gale, aš buvau vienintelis, kuris nukentėjo nuo visos šios įmantrybių ir pasididžiavimo kovų virtinės.

Vaikščiojau su Kosyi Zakharka - Pangalovas mane sumušė, sudarė paliaubas su Pangalovu ir išėjau su juo pasivaikščioti - Kosyi Zakharka mane sumušė.

Iš to galime daryti išvadą, kad mano draugystė berniukų rinkoje buvo vertinama labai aukštai – jei muštynės kildavo dėl manęs. Keista tik tai, kad jie dažniausiai mane mušė.

Tačiau jei aš negalėjau susidoroti su Pangalovu ir Zacharka, tada mažesnieji berniukai turėjo pajusti visą mano blogos nuotaikos naštą.

O kai mūsų gatve keliavo kažkoks Syoma Fishman, nerūpestingai švilpdamas mūsų mieste populiarią dainą: „Gyvenvietėje ragana, Būgnininko žmona...“, aš lyg iš žemės išaugau. ir, pusiau apsisukęs į Syomą, įžūliai pasiūlė:

- Nori į veidą?

Neigiamas atsakymas manęs niekada nejaudino. Syoma gavo savo porciją ir ašaromis pabėgo, o aš linksmai ėjau savo Amatų gatve, ieškodama naujos aukos, kol kažkoks Aptekarenokas iš Čigonų gyvenvietės mane pagavo ir sumušė – dėl bet kokios priežasties: arba dėl to, kad ėjau su Kosoy Zakharka. , arba dėl to, kad su juo neišėjau (priklauso nuo asmeninių Aptekarenok ir Kosyi Zakharkos santykių).

Į tėvo pasiūlymą sureagavau taip rūgštokai būtent todėl, kad Didžiojo šeštadienio vakaras prie mūsų miesto bažnyčių tvorų pritraukia daug berniukų iš visų gatvių ir alėjų. Ir nors ten rasiu daug berniukų, kurie smogs man į veidą, yra ir kitų, nakties tamsoje klaidžiojančių vaikinų, kurie savo ruožtu nemėgsta prilituoti man blambos (vietinio argoto!).

Ir iki to laiko mano santykiai pablogėjo beveik su visais: su Kira Aleksomati, su Grigulevičiumi, su Pavka Makopulo ir su Rafka Kefeli.

- Taigi eini ar ne? – paklausė tėvas. – Žinau, žinoma, kad norėtum paklaidžioti po visą miestą, o ne stovėti prie Velykų pyrago, bet už tai – rublis! Pagalvok apie tai.

Kaip tik taip ir padariau: pagalvojau.

Kur aš turėčiau eiti? Į Vladimiro katedrą? Pavka ir jo kompanija bus ten... Vardan sventes tave daudys taip, kaip dar niekad... Petropavlovskajoje? Ten bus Vanya Sazonchik, kuriai kaip tik vakar trenkiau į veidą prie Amatų griovio. Į Jūrų bažnyčią - ten per daug madinga. Liko tik Graikijos bažnyčia... Galvojau ten nuvykti, bet be jokio velykinio pyrago ir kiaušinių. Pirma, ten yra žmonių - Styopka Pangalov ir kompanija: galite skubėti aplink visą tvorą, eiti į turgų ekspedicijoje gauti statinių, dėžių ir kopėčių, kurias čia pat, tvoroje, iškilmingai sudegino graikų patriotai. .. Antra, graikų bažnyčioje bus Andrienko, kuris turėtų gauti savo porciją už tai, kad pasakė mamai, kad aš pavogiau pomidorus iš vežimo... Graikijos bažnyčioje perspektyvos nuostabios, o velykinio pyrago ryšulėlis, pusė a. tuzinas kiaušinių ir mažosios rusiškos dešros žiedas turėjo surišti man rankas ir kojas...

Galima būtų ką nors pažįstamą pavesti prie Velykų pyrago stovėti, bet koks kvailys sutiktų tokią nuostabią naktį?

- Na, ar nusprendei? – paklausė tėvas.

„Apgausiu senį“, – pagalvojau.

- Duok man rublį ir savo nelemtas Velykas.

Už paskutinį epitetą gavau kumštį į burną, bet linksmame velykinio pyrago ir kiaušinių dėjimo į servetėlę šurmulyje tai liko visiškai nepastebėta.

Ir neskaudėjo.

Taip, tai šiek tiek nuvilia.

Nusileidau girgždančiu mediniu veranda su ryšuliu rankoje į kiemą, sekundei nėriau po šia prieangiu į skylę, suformuotą iš dviejų lentų, kurias kažkas nutempė, iššliaužiau atgal tuščiomis rankomis ir kaip strėlė. , veržėsi tamsiomis šiltomis gatvėmis, visiškai užtvindytas džiaugsmingo skambėjimo

Graikijos bažnyčios tvoroje mane pasitiko džiaugsmo riaumojimas. Pasisveikinau su visa kompanija ir iškart sužinojau, kad mano priešas Andrienko jau atvyko.

Šiek tiek ginčijomės, ką daryti pirmiausia: pirma „pilti“ Andrienką, o paskui eiti vogti dėžes – ar atvirkščiai?

Jie nusprendė: vogti dėžes, tada sumušti Andrienką ir vėl eiti vogti dėžes.

Ir taip jie padarė.

Mano sumuštas Andrienko prisiekė man amžiną neapykantą, o ugnis, prarydama mūsų grobį, iškėlė raudonus dūminius liežuvius kone iki pat dangaus... Linksmybės įsiliepsnojo, pasitiko laukinis pritarimo riaumojimas. Christa Popandopoulo, kuri iš kažkur pasirodė su ištisomis medinėmis kopėčiomis ant galvos.

„Aš taip galvoju“, – linksmai sušuko jis, – dabar yra šimtas namų, bet jis neturi kopėčių, kuriomis galėtų patekti į viršutinį aukštą.

– Ar tikrai atėmėte namo laiptus?

- Aš taip: pyragas nėra pyragas - lapė sudegintų!

Visi linksmai juokėsi, o linksmiausiai juokėsi tas suaugęs paprastasis, kuris, kaip vėliau paaiškėjo, grįžęs į savo namus ketvirtajame išilginiame, negalėjo patekti į antrą aukštą, kur jo nekantriai laukė žmona ir vaikai.

Visa tai buvo labai smagu, bet kai, pasibaigus ceremonijai, grįžau namo tuščiomis rankomis, man skaudėjo širdį: visas miestas sulaužys pasninką su šventais pyragais ir kiaušiniais, o valgys tik mūsų šeima, kaip netikintieji. paprasta, nešventa duona.

Tiesa, samprotavau, gal aš netikiu Dievu, bet staiga Dievas vis dar egzistuoja ir atsimins visas mano bjaurybes: tokią šventą naktį sumušiau Andrienką, nelaiminiau Velykų pyrago, taip pat šaukiau. turguje, ne visai padorios totorių dainos, už kurias tiesiogine prasme nebuvo atleidimo.

Skaudėjo širdį, skaudėjo sielą ir su kiekvienu žingsniu namų link šis skausmas didėjo.

Ir kai priėjau prie skylės po veranda ir iš jos iššoko pilkas šuo, ką nors kramtęs eidamas, aš visiškai praradau širdį ir beveik verkiau.

Ištraukė savo ryšulėlį, kurį suplėšė šuo, ir apžiūrėjo: kiaušiniai sveiki, bet dešros gabalas suvalgytas ir pyragas iš vienos pusės beveik iki pat vidurio suvalgytas.

„Kristus prisikėlė“, – pasakiau, pabučiuodama maloniai ropšdama prie šertinių tėvo ūsų.

- Tikrai!.. Kas negerai tavo velykiniam pyragui?

- Taip, aš pakeliui... Norėjau valgyti, - nuskabiau. Ir dešrelės... irgi.

– Tikiuosi, tai jau po pašventinimo? – griežtai paklausė tėvas.

- Taip... daug... vėliau.

Visa šeima susėdo prie stalo ir pradėjo valgyti velykinį pyragą, o aš atsisėdau ant šono ir su siaubu galvojau: „Jie valgo! Nešventas! Trūksta visos šeimos“.

Ir tuoj pat pakėlė paskubomis surašytą maldą į dangų: „Tėve mūsų! Atleisk jiems visiems, jie nežino, ką daro, bet nubausk juos geriau už mane, tik ne per stipriai... Amen!

Prastai išsimiegojau - košmarai smaugė - o ryte, atsigavęs, nusiprausiau, pasiėmiau nusikalstamu būdu uždirbtą rublį ir palindau po sūpynėmis.

Mintis apie sūpynes šiek tiek pralinksmino - pamatysiu ten šventinius Pangalovą ir Motką Kolesnikovą... Užlipsim ant sūpynių, gersime buzą ir valgysime totorių čeburekus po dvi kapeikas.

Rublis atrodė kaip turtas, o kirsdamas Bolšaja Morskają į du jūreivius žiūrėjau su tam tikra panieka: jie vaikščiojo stulbindami ir dainavo iš visų jėgų Sevastopolio jūrinėse sferose populiarų romaną:

O, neverk, Marusya,

Tu būsi mano

Aš pribaigsiu jūreivį -

Aš ištekėsiu už tave.

Ir jie baigėsi melancholiškai:

Ar tau ne gėda, ar nesigaili,

Kodėl manoji pasikeitė į tokias šiukšles!

Statinės vargonų kaukimas, skvarbus klarneto girgždesys, šokiruojantys didžiulio būgno dūžiai – visa tai mane iškart maloniai apkurtino. Vienoje pusėje kažkas šoko, kitoje purvinas klounas raudonu peruku šaukė: „Pone, ponia – eik, aš tau trenksiu į veidą! O viduryje senas totorius iš nuožulnios lentos padarė žaidimą, kaip kinišką biliardą, o jo storas balsas retkarčiais perrėžė visą garsų kakofoniją:

„O antrasis yra birot“, dėl kurio visos sportininko širdys sudegė stipriau.

Prie manęs priėjo čigonė su dideliu ąsočiu raudono limonado, kuriame apetitiškai šmėžavo plonai pjaustytos citrinos:

- Panich, limonadas šaltas! Dvi kapeikos viena stiklinė...

Jau buvo karšta.

- Na, leisk man, - pasakiau laižydama išsausėjusias lūpas. - Paimk rublį ir duok man pinigų.

Jis paėmė rublį, draugiškai pažiūrėjo į mane ir staiga, apsidairė aplinkui ir šaukė per visą aikštę: „Abdrahmanas! Pagaliau radau tave, niekše! – puolė kažkur į šoną ir įsimaišė į minią.

Laukiau penkias minutes, dešimt. Su mano rubliu čigonės nebuvo... Akivaizdu, kad džiaugsmas susitikus su paslaptinguoju Abdrachmanu visiškai išvijo iš jo čigoniškos širdies materialinius įsipareigojimus pirkėjui.

Atsidusau ir, nuleidusi galvą, nuėjau namo.

Ir kažkas pabudo mano širdyje ir garsiai pasakė: „Todėl, kad galvoji apgauti Dievą, pavaišinai savo šeimą nešventu Velykų pyragu!

O dar kažkas pabudo mano galvoje ir paguodė: „Jei Dievas tave nubaudė, vadinasi, pasigailėjo tavo šeimos. Dviejų bausmių už vieną nusikaltimą nėra“.

- Na, viskas baigėsi! – su palengvėjimu atsidusau išsišiepusi. - Susitvarkė su šonais.

Buvau mažas ir kvailas.

Kietas berniukas

Kalėdų istorija

Šioje istorijoje yra visi elementai, sudarantys tipišką sentimentalią Kalėdų istoriją: yra mažas berniukas, yra jo mama ir yra eglutė, bet istorija pasirodo visai kitokia... Sentimentalumas, kaip sakoma, jame neužmigo.

Tai rimta istorija, šiek tiek niūri ir kiek žiauri, kaip kalėdinis šaltukas šiaurėje, koks žiaurus yra pats gyvenimas.

Pirmasis pokalbis apie eglutę tarp Volodkos ir jo mamos kilo likus trims dienoms iki Kalėdų ir kilo ne tyčia, o veikiau atsitiktinai, dėl kvailo garso sutapimo.

Tepdama sviestu duonos gabalėlį prie vakarinės arbatos, mama kąsniavo ir susiraukė.

- Sviestas, - niurzgėjo ji, - labai plonas...

– Ar turėsiu eglutę? - pasiteiravo Volodka, triukšmingai gurkšnodamas arbatą iš šaukšto.

- Aš sugalvojau ką nors kita! Kalėdų eglutės neturėsi. Man nerūpi riebalai – norėčiau, kad galėčiau gyventi. Pats einu be pirštinių.

- Vikriai, - pasakė Volodka. „Kiti vaikai turi tiek eglučių, kiek nori, bet man atrodo, kad aš ne žmogus.

– Pabandykite susitvarkyti patys – tada pamatysite.

- Na, aš sutvarkysiu. Didelė svarba. Jis bus dar švaresnis nei tavo. Kur mano kepuraitė?

- Ir vėl į gatvę?! O koks čia vaikas! Greitai tapsi visišku gatvės berniuku!.. Jei tavo tėvas būtų gyvas, jis...

Tačiau Volodka niekada nežinojo, ką su juo būtų padaręs tėvas: mama buvo tik pasiekusi antrąją sakinio pusę, o jis jau leidosi laiptais milžiniškais šuoliais, kai kuriuose posūkiuose keisdamas judėjimo būdą: jodamas žemyn. turėklai nužingsniuoti.

Gatvėje Volodka iškart įgavo svarbią, rimtą išvaizdą, kaip ir dera kelių tūkstančių dolerių lobio savininkui.

Faktas yra tas, kad Volodkos kišenėje buvo didžiulis deimantas, kurį jis vakar rado gatvėje - didelis putojantis akmuo, lazdyno riešuto dydžio.

Volodka į šį deimantą dėjo labai dideles viltis: buvo galima parūpinti ne tik eglutę, bet galbūt net jo mamą.

„Man būtų įdomu sužinoti, kiek karatų jame yra? - pagalvojo Volodka, tvirtai užsitraukdamas didžiulę kepurę ant nosies ir sėlinėdamas tarp praeivių kojų.

Apskritai reikia pasakyti, kad Volodkos galva yra pats įnoringiausias įvairios informacijos, žinių, pastebėjimų, frazių ir posakių nuolaužų sandėlis.

Kai kuriais atžvilgiais jis yra nešvankus neišmanymas: pavyzdžiui, jis iš kažkur paėmė informaciją, kad deimantai sveriami karatais, ir tuo pat metu visiškai neįsivaizduoja, kokioje provincijoje yra jų miestas, kiek bus, jei padauginsite iš 32. iki 18, ir kodėl negalite naudoti elektros lemputės uždegti cigaretes.

Jo praktinė išmintis buvo pilna trimis posakiais, kuriuos jis įterpdavo visur, atsižvelgdamas į aplinkybes: „Vargšams tuoktis trumpa naktis“, „Jei manęs nebūtų, man reikia pasimatyti“ ir „Man nerūpi riebalai, norėčiau, kad būčiau gyvas“.

Paskutinis posakis, žinoma, buvo pasiskolintas iš mamos, o pirmieji du – Dievas žino kieno.

Įėjęs į juvelyrinių dirbinių parduotuvę, Volodka įsikišo ranką į kišenę ir paklausė:

– Ar perkate deimantus?

- Na, pirksim, bet ką?

– Palauk, kiek karatų yra šiame daikte?

„Taip, tai paprastas stiklas“, – šypsodamasis pasakė juvelyras.

- Jūs visi taip sakote, - rimtai paprieštaravo Volodia.

- Na, pakalbėk dar. Pasiklysti! Kelių karatų deimantas gana nepagarbiai nukrito ant grindų.

- Ech, - dejuodamas Volodia pasilenkė virš apgriuvusio akmens. - Vargšui vesti, naktis trumpa. Niekšai! Tarsi jie negalėtų pamesti tikro deimanto. Ei! Protingas, nėra ką pasakyti. Na... man nerūpi riebalai – norėčiau, kad būčiau gyvas. Aš eisiu ir būsiu įdarbintas teatre.

Šią idėją, turiu pripažinti, Volodka puoselėjo ilgą laiką. Jis iš ko nors girdėjo, kad kartais reikia berniukų vaidinti teatruose, bet visiškai neįsivaizdavo, kaip pradėti su šiuo dalyku.

Tačiau Volodkos charakteryje nebuvo galima mąstyti: pasiekęs teatrą, jis sekundei suklupo ant slenksčio, tada drąsiai žengė į priekį ir savo atgimimui bei veržlumui po nosimi sušnibždėjo:

- Na, aš nebuvau, man reikia tave pamatyti.

Jis priėjo prie bilietus plėšiančio vyro ir, pakėlęs galvą, dalykiškai paklausė:

- Ar čia reikia berniukų, kad jie galėtų žaisti?

- Eime, eime. Negulėk čia.

Palaukęs, kol tvarkdarys nusisuks, Volodka įsispaudė tarp įeinančios publikos ir iškart atsidūrė prieš brangias duris, už kurių griaudėjo muzika.

- Tavo bilietas, jaunuoli, - sustabdė jį tvarkdarys.

– Klausyk, – pasakė Volodka, – jūsų teatre sėdi džentelmenas juoda barzda. Jo namuose atsitiko nelaimė – mirė žmona. Aš buvau pasiųsta už jį. Paskambink jam!

- Na, aš pradėsiu ten ieškoti tavo juodos barzdos - eik ir pats ieškok!

Volodka, susikišęs rankas į kišenes, pergalingai įžengė į teatrą ir iškart, ieškodamas tuščios dėžės, atsisėdo į ją, kritišką žvilgsnį nukreipdamas į sceną.

Kažkas pakštelėjo man per petį iš nugaros.

Volodka apsidairė: karininkas su ponia.

„Ši dėžė užimta“, - šaltai pastebėjo Volodka.

- Pas mane. Ar nematai Razi?

Ponia nusijuokė, pareigūnas pradėjo eiti pas prižiūrėtoją, bet ponia jį sustabdė:

- Leisk jam sėdėti su mumis, gerai? Jis toks mažas ir toks svarbus. Ar norite sėdėti su mumis?

- Sėskis dabar, - leido Volodka. - Ką tu turi? Programa? Nagi...

Trys taip sėdėjo iki pirmos serijos pabaigos.

- Ar jau baigta? – uždangai nukritus liūdnai nustebo Volodka. - Vargšui vesti, naktis trumpa. Ar jums nebereikia šios programos?

- Nereikia. Galite priimti tai kaip tokio malonaus susitikimo suvenyrą.

Volodka įtemptai pasiteiravo:

– Kiek jie sumokėjo?

- Penki rubliai.

„Parduosiu antrajai serijai“, - pagalvojo Volodka ir, pakeliui iš kaimyninės dėžutės, pasiėmęs kitą apleistą programą, linksmai nuėjo su šiuo produktu prie pagrindinio išėjimo.

Kai jis grįžo namo alkanas, bet laimingas, kišenėje vietoj netikro deimanto buvo du tikri penkių rublių banknotai.

Kitą rytą Volodka, gniaužęs kumštyje apyvartines lėšas, ilgai klaidžiojo gatvėmis, iš arti žvelgdamas į miesto verslo gyvenimą ir akimis galvodamas, kur būtų geriausia investuoti savo pinigus.

Ir kai jis stovėjo prie didžiulio veidrodinio kavinės lango, jam pasirodė.

„Manęs ten nebuvo, man reikia tave pamatyti“, – įžūliai įžengdamas į kavinę, jis drąsino save.

- Ko tu nori, berniuk? – paklausė pardavėja.

- Sakyk, prašau, ar čia neatėjo ponia pilku kailiu ir auksine rankine?

- Ne tai nebuvo.

- Taip. Na, tai reiškia, kad ji dar neatvyko. Aš jos laukiu.

Ir jis atsisėdo prie stalo.

„Svarbiausia, – pagalvojo jis, – patekti čia. Pabandyk mane vėliau išvaryti: aš taip riaumosiu!..

Jis pasislėpė tamsiame kampe ir ėmė laukti, blaškydamas savo juodas akis į visas puses.

Už dviejų stalų senukas baigė skaityti laikraštį, sulankstė ir pradėjo gerti kavą.

- Pone, - sušnibždėjo Volodka, artėdamas prie jo. – Kiek sumokėjai už laikraštį?

- Penki rubliai.

- Parduok už du. Vis tiek skaitome.

- Kam tau to reikia?

- Parduosiu. Aš užsidirbsiu pinigų.

- O... Taip, tu, broli, esi darbštus. Na, štai. Štai jums trys rubliai keitimo. Ar norėtumėte gabalėlio sočios duonos?

„Aš nesu elgeta“, - oriai paprieštaravo Volodka. „Tik aš uždirbsiu pinigų eglutei, o paskui šabatui“. Man nerūpi riebalai – norėčiau, kad galėčiau gyventi.

Po pusvalandžio Volodka turėjo penkis laikraščio lapus, šiek tiek suglamžytus, bet gana padorios išvaizdos.

Ponia pilku kailiu ir auksine pinigine niekada neatėjo. Yra priežasčių manyti, kad ji egzistavo tik įkaitusioje Volodkos vaizduotėje.

Sunkiai perskaitęs jam visiškai nesuprantamą antraštę: „Nauja Lloydo Džordžo pozicija“, Volodka, kaip beprotis, puolė gatve, mojuodamas laikraščiais ir rėkdamas iš visų jėgų:

- Tarptautinės naujienos! "Lloyd George's New Position" - kaina penki rubliai. „Nauja pozicija“ už penkis rublius!!

O prieš pietus, po keleto laikraščio operacijų, buvo galima pamatyti vaikščiojantį su maža šokolado dėžute ir susikaupusia veido išraiška, vos matoma iš po didžiulio kepuraitės.

Nedirbantis ponas sėdėjo ant suoliuko ir tingiai rūkė cigaretę.

- Pone, - priėjo prie jo Volodka. - Ar galiu tavęs ko nors paklausti?...

- Paklausk, berniuk. Pirmyn!

– Jei pusė svaro saldainių – dvidešimt septyni gabalėliai – kainuoja penkiasdešimt penkis rublius, tai kiek kainuoja vienas?

- Tiksliai, brolau, sunku pasakyti, bet apie du rublius už gabalą. Ir ką?

- Taigi, ar pelninga parduoti už penkis rublius?

Protingas! Gal nupirkti?

„Nusipirksiu porą, kad galėtum valgyti pats“.

- Ne, ne, aš ne elgeta. Prekiauju tik...

Taip, pirkite! Galbūt galite padovanoti jį pažįstamam berniukui.

- Ehma, aš tave įtikinau! Na, einam į kerenką, ar panašiai.

Volodkos mama vėlai vakare grįžo namo iš siuvėjos darbo...

Ant stalo, už kurio saldžiai miegojo Volodka, sudėjęs galvą į rankas, stovėjo mažytė eglutė, papuošta pora obuolių, viena žvake ir trimis ar keturiomis kartoninėmis dėžutėmis – ir visa tai atrodė apgailėtinai.

Įvadinio fragmento pabaiga.

* * *

Pateiktas įvadinis knygos fragmentas Nuotaikingi pasakojimai (A. T. Averchenko, 2010 m.) pateikė mūsų knygų partneris -

– Pone redaktoriau, – pasakė lankytojas, susigėdęs žiūrėdamas į savo batus, – man labai gėda, kad tau trukdau. Kai pagalvoju, kad atimsiu minutę tavo brangaus laiko, mintys pasineria į niūrios nevilties bedugnę... Dėl Dievo meilės, atleisk!

- Nieko, nieko, - meiliai pasakiau, - neatsiprašyk.

Jis liūdnai pakabino galvą ant krūtinės.

- Ne, bet ką... Žinau, kad kėliau tau nerimą. Man, neįpratusiam erzinti, tai dvigubai sunku.

- Nesidrovėk! Aš labai laimingas. Deja, jūsų eilėraščiai netiko.

- Šie? Pravėręs burną, jis nustebęs pažvelgė į mane.

– Šie eilėraščiai netiko??!

- Taip taip. Tai tie patys.

– Šie eilėraščiai??!! Pradžia:

Norėčiau, kad ji turėtų juodą garbaną

Nubraukite kiekvieną rytą

Ir kad Apolonas nesupyktų,

Bučiuok jos plaukus...

Šios eilutės, sakysite, netinka?!

"Deja, turiu pasakyti, kad šie konkretūs eilėraščiai neveiks ir ne visi kiti." Būtent tie, kurie prasideda žodžiais:

Norėčiau, kad ji turėtų juodą spyną...

- Kodėl, pone redaktoriau? Juk jie geri.

- Sutikite. Asmeniškai man su jais buvo labai smagu, bet... žurnalui jie netinka.

– Taip, turėtum juos perskaityti dar kartą!

- Bet kodėl? Juk skaičiau.

- Dar kartą!

Norėdama įtikti lankytojui, perskaičiau dar kartą ir viena veido puse išreiškiau susižavėjimą, o kita – apgailestavimą, kad eilėraščiai visgi netiks.

- Hm... Tada leisk jiems... Aš juos perskaitysiu! „Norėčiau, kad ji turėtų juodą plaukų sruogą...“ Kantriai dar kartą išklausiau šias eilutes, bet tada tvirtai ir sausai tariau:

– Eilėraščiai netinka.

- Nuostabu. Žinai ką: paliksiu tau rankraštį, o vėliau galėsi jį perskaityti. Gal pavyks.

- Ne, kam palikti?!

- Tikrai, paliksiu. Ar norėtumėte pasikonsultuoti su kuo nors, ar ne?

- Nereikia. Laikykite juos su savimi.

„Aš beviltiška, kad atimsiu sekundę tavo laiko, bet...

- Iki pasimatymo!

Jis išėjo, o aš paėmiau knygą, kurią skaičiau anksčiau. Jį išlanksčiusi pamačiau tarp lapų padėtą ​​popieriaus lapą.

„Norėčiau, kad ji turėtų juodą garbaną

Nubraukite kiekvieną rytą

Ir kad Apolonas nesupyktų...“

- O, po velnių! Pamiršau savo nesąmones... Jis vėl blaškysis! Nikolajus! Susisiekite su vyru, kuris buvo su manimi, ir duok jam šį dokumentą.

Nikolajus puolė paskui poetą ir sėkmingai įvykdė mano nurodymus.

Penktą valandą parėjau namo vakarienės.

Mokėdamas taksi vairuotojui, jis įsikišo ranką į palto kišenę ir ten pajuto kažkokį popierių, kuris nežinia kaip pateko į kišenę.

Ištraukė, išskleidė ir perskaitė:

„Norėčiau, kad ji turėtų juodą garbaną

Nubraukite kiekvieną rytą

Ir kad Apolonas nesupyktų,

Pabučiuok jos plaukus..."

Pasidomėjus, kaip šis daiktas pateko į kišenę, gūžtelėjau pečiais, numečiau jį ant šaligatvio ir nuėjau pietauti.

Kai tarnaitė atnešė sriubos, ji dvejojo ​​ir priėjo prie manęs ir pasakė:

„Čičų virėja ant virtuvės grindų rado popieriaus lapą, ant kurio kažkas buvo parašyta. Gal ir reikia.

- Parodyk man.

Paėmiau popieriaus lapą ir perskaičiau:

„Norėčiau, kad ji būtų juoda...“

Aš nieko nesuprantu! Sakote, virtuvėje, ant grindų? Velnias žino... Kažkoks košmaras!

Suplėšiau keistus eilėraščius ir sėdau vakarieniauti su bjauria nuotaika.

- Kodėl tu toks susimąstęs? - paklausė žmona.

- Norėčiau, kad ji turėtų juodą ložę... Po velnių! Viskas gerai, mieloji. Aš pavargęs.

Deserto metu prieškambaryje suskambėjo durų skambutis ir man paskambino... Durininkas stovėjo tarpduryje ir paslaptingai rodė man pirštu.

- Kas nutiko?

– Ššš... Laiškas tau! Buvo įsakyta pasakyti, kad iš vienos jaunos panelės... Kad jie tikrai tavęs tikisi ir kad tu pateisinsi jų lūkesčius!..

Durininkas draugiškai mirktelėjo man ir sukikeno į kumštį.

Suglumęs paėmiau laišką ir jį apžiūrėjau. Jis kvepėjo kvepalais, buvo užklijuotas rausvu sandarinimo vašku, o kai atplėšiau gūžtelėjusi pečiais, buvo lapelis, ant kurio buvo parašyta:

„Norėčiau jai juodos garbanos...“

Viskas nuo pirmos iki paskutinės eilutės.

Įtūžęs suplėšiau laišką ir numečiau ant grindų. Žmona priėjo man už nugaros ir grėsminga tyla paėmė keletą laiško iškarpų.

- Tai iš ko?

- Mesk! Tai taip... kvaila. Vienas labai erzinantis žmogus.

- Taip? O kas čia parašyta?.. Hm... „Bučiuok“... „kiekvieną rytą“... „juoda... garbanė...“ Niekšas!

Laiško gabalėliai įskriejo man į veidą. Tai nebuvo ypač skausminga, bet erzino.

Kadangi vakarienė buvo sugadinta, apsirengiau ir nuliūdęs išėjau klaidžioti gatvėmis. Už kampo pastebėjau šalia manęs berniuką, besisukantį prie mano kojų ir bandantį į palto kišenę įsidėti ką nors balto, sulankstyto į kamuoliuką. Daviau jam smūgį ir, sukandęs dantis, pabėgau.

Mano siela buvo liūdna. Po triukšmingų gatvių stumdymasis grįžau namo ir ant lauko durų slenksčio susidūriau su aukle, kuri grįžo iš kino teatro su ketverių metų Volodia.

- Tėti! – džiaugsmingai sušuko Volodia. - Mano dėdė laikė mane ant rankų! Nepažįstamas žmogus... davė šokolado... davė popieriaus lapą... Duok tėčiui, sako jis. Tėti, aš suvalgiau šokoladą ir atnešiau tau popieriaus lapą.

„Aš tave plaksiu“, – piktai sušukau, išplėšdama iš jo rankų popieriaus lapą su pažįstamais žodžiais: „Norėčiau, kad jai būtų juoda garbana...“ „Sužinosite iš manęs!

Žmona sutiko mane panieka ir panieka, bet vis tiek manė, kad būtina man pasakyti:

- Čia buvo vienas džentelmenas be tavęs. Jis labai atsiprašė už bėdą, kad rankraštį parnešė namo. Jis paliko tau paskaityti. Jis man skyrė daug komplimentų – tai tikras žmogus, kuris moka vertinti tai, ko kiti nevertina, iškeisdamas tai į korumpuotas būtybes – ir prašė, kad pasakyčiau gerą žodį jo eilėraščiams. Mano nuomone, na, poezija yra kaip poezija... Ak! Kai jis skaitė apie garbanas, jis taip į mane žiūrėjo...

Gūžtelėjau pečiais ir nuėjau į kabinetą. Ant stalo gulėjo pažįstamas autoriaus noras pabučiuoti kieno nors plaukus. Šį norą atradau ir lentynoje stovėjusioje cigarų dėžutėje. Tada šis troškimas buvo aptiktas šaltos vištienos viduje, kuri buvo pasmerkta mums patiekti kaip vakarienę nuo pietų. Kaip toks noras atsirado, kulinarė nelabai galėjo paaiškinti.

Norą pasikasyti kažkam plaukus pastebėjau net tada, kai, norėdama eiti miegoti, atitraukiau antklodę. Aš pakoregavau pagalvę. Jai iškrito toks pat noras.

Ryte, po bemiegės nakties, atsikėliau ir, paėmusi virėjos nušveitus batus, bandžiau užsitempti ant kojų, bet nepavyko, nes kiekviename buvo idiotiškas noras pabučiuoti kieno nors plaukus. .

Nuėjau į kabinetą ir, atsisėdęs prie stalo, parašiau laišką leidyklai, prašydamas atleisti mane iš redakcinių pareigų.

Laišką teko perrašyti, nes lankstydamas ant nugaros pastebėjau pažįstamą rašyseną:

„Norėčiau jai juodos garbanos...“

STATYMAS ANT SMĖLIO

Sėdėjau kampe ir susimąstęs žiūrėjau į juos.

- Kieno čia rankytė? - vyras Mitya paklausė žmonos Lipočkos, traukdamas ją už rankos.

Esu tikras, kad Mitios vyras puikiai žinojo, kad ši viršutinė galūnė priklauso jo žmonai Lipočkai, o ne kam nors kitam, ir uždavė tokį klausimą tiesiog iš tuščio smalsumo...